IX

Soy un mosaico gris, negro y blanco. Un grabado compuesto de gruesos y profundos surcos. Repugnante. Una trágica noche vi una espesa nube blanca salir de su cuerpo. Me sentí contento. Me acerqué a ella y acaricié su rostro. La quería mucho. Estaba convertida en una vizcosa masa, mezcla de hematomas, lágrimas y sangre. Lloré. La vida me desgarró, me puso bombas por dentro y las hizo explotar lentamente. Pensé que estaba muerta, sin embargo abrió los ojos. Quise (verla) morir. Violentos-voraces gritos; estrepitosos-estridentes latigazos y helados-eternos silencios dejaron cicatrices en su alma y en la mía. Pero a ella no sólo la golpearon, a ella la vapulearon: toda su vida fue prisionera de un manto púrpura del que no pudo salir ni siquiera cuando murió sola, vieja y loca, una noche que nadie recuerda. Entonces nos damos cuenta que vivimos de la destrucción; nos percatamos de que los artistas seriaron la producción de mosaicos sin color; de que la infernal matriz no graba nada más que garabatos, y aun así, seguimos sin tener la más mínima de lo terrible que es nuestro destino.

VIII

"...Nos vemos enfrentados entonces a que en la praxis, la imposición de verdades científicas resulta, en pocas palabras, contraproducente al fin mismo de la ciencia (o conocimiento ulterior de la naturaleza de las cosas), de partida porque si bien el método puede ser riguroso, las circunstancias del devenir histórico que eterna e inexorablemente nos determinan no tendrán ninguna compasión, transmutando las realidades una vez tras otra, ante lo cual, ni siquiera el Aleph de Borges podría servirnos de guía efectiva a la hora de dilucidar verdad de ilusión, espacio público de espacio privado, etc.".

VII

Es como ir en micro
medio volado, medio borracho
Es como ir en micro
medio volado, medio borracho
con lápiz y papel

Es como observarla sin poder dejar de hacerlo
(y escribir)
Es como observarla sin poder dejar de hacerlo

y escribir las primeras letras
y escribir las primeras sílabas
y escribir las primeras palabras
y escribir el primer verso

Es como llegar a casa
y chocar de frente con el ruido
Es como llegar a casa
y chocar de frente con el ruido
y recordarla a ella.
Es como llegar a casa
(Silencio)
y recordarla a ella
y leer. Y romper. Las hojas. En silencio