miércoles, octubre 24, 2007

movimientos de-si-dores de algo


Por las calles va, tan linda recogiendo guirnaldas
El viento le levanta la falda
Se le ven los calzoncitos que por suerte no son de monitos
Con su potito paradito
Suavecito, tan virginal ella
Sino fuera por la horrible transacción
Que transfigura nuestra experiencia
En algo tangencialmente humano
Que le quita lo divino
Lo trasc.en.dente.
Sudando como yegua
Te miro mientras tiemblo
Escuchando las guitarras de siempre
Y de nunca
Que me hablan cuando guardan silencio
Cuando me atrevo a guardar silencio
A enfrentarme en una contienda que sí es desigual
Cuando me atraviesan a espolonazos violentos
Cuando la muerte pasa inadvertida
Tirada bajo el techo de un paradero
Borracha para el resto del mundo
Producto de un carrete al que no fui invitado, por suerte.
Porque en realidad el fuego y su lucero
Cuando gritan no se (h)oyen
Más que lo que (H)oyo mis propias (h)entrañas
Quejarse sistemáticamente contra mi mala alimentación
Contra mi falta o mi exceso de sexo
Convierto mi existencia en un nexo anticonvexo
Mientras que a usted le digo no sea leso
No permita que le hagan leso
Que le metan el dedo en la boca
Y el falo en el ojo
Pues no hay segundas oportunidades
Ya es tiempo que agarre su vehí_culo
Y como ya dijeron: atraviese la tormenta
Pues la tierra entre las piedras se me mete entre los dedos
De unos pies cansados de arrancar
De la tierra y de las piedras
De un corazón cansado de evitar ser alcanzado
Por el deseo del cerebro
Pues quizás no haya un límite que rompa el seseo.
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Soy disléxico
Y no sólo a la hora de poner o inventar títulos
O rotulaciones varias para los distintos productos culturales
Que ansiosa e impacientemente me llaman padre al abrir sus inservibles ojos
Y ver la oscuridad que será su vida de por vida y de por muerte
Entonces me entra un sudor frío por la espalda que me atraviesa la garganta
Igual que si un indio le atravesara de un flechazo el pescuezo por ser tan conquistador (si po, a usted mehmo)
Y ahí me da por tocar tambores
Componer una sinfonía sin fin y perder la valentía
Esconderme debajo de la cama, no querer ir a la fiesta
No reventar la piñata, no aceptar la torta
Recibir un pelotazo en la cara y hacerme el valiente
Tomar la micro ver una mujer infartante e ignorarla por completo
Sentir que la mujer de mi vida siempre camina de la mano de otro
Que los demás me superan
Que son todos mejores que yo
Que tienen más talento
Que hablan más bonito
Que son más sueltos PAL baile
Que naci mal nacido
Que los patos lloran mucho en la noche
Que me gustaría matarlos porque en realidad no sirven para nada
Porque sólo los reyes comen patos, o al menos así lo he creido toda la vida
Pues soy un hombre que pretende ser hombre
que se revuelca como chancho en el barro
En su propia im be ci li dad

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Llevo con dignidad el peso de mis heridas
Soy digno de
Ser parte del grupo de los poetas
Retóricamente burdos
De los padres de versos ab-surdos
Somos de papel
Y cuando cantas
Llueve
Y la muerte sigue siendo
La perfección de la vida
Siendo falaz y ambiguo
Silogísticamente po
Longi
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Entre la gente culpo a tu nombre por mi miseria
No contestas los mensajes
No contestas las llamadas
El cielo mientras tanto se revuelca
Y tu bailas y te veo
Dulces acordes dentro mío hacen eco
No sé que hacer
Boto el humo
Voto el humo
Soy el humo
Me hago humo
Me fumo
Uno y uno no siempre son dos
Siento que a veces son doscientos
(años)
Y
Me siento extraño
Me gusta jugar, pero hoy prefiero mirar
Desde lejos
Desde atrás
Cuando la piñata yace en el suelo ya sin vida
me gusta hacerle compañía
Cuando los asientos van vacíos
me gusta pretender que los lleno con mi presencia
Cuando la tarde está ansiosa
me gusta imaginar que realmente somos.
Sobre todo cuando la musa se excusa
Y ando solo por las calles, en los cines, los bares, las escaleras
Las ruinas de vuestras vidas, los pastos bajo las piedras
Los perros tirados en la fresca hierbas olvidadas por el sol
Las botellas en el polvo más aciago
En el destino más penoso
En el nacimiento más vacío
En el hijo menos deseado
En el instrumento menos popular
Y reiterativamente veo tu rostro cuando miro al cielo por mucho rato
Como ese truco donde uno veía al señor Jesucristo en su gloria y majestad eterna
Concentrándose sólo en tres puntos
Que quizás eran la santísima trinidad
O tal vez sólo la ocurrencia de un dibujante con espacio de sobra en el alma y el corazón
Además de algo de tiempo libre
Entonces me pregunto hasta qué punto es acertado sentirme protegido
Hasta qué punto en el fondo es mi vida
Lo que vivo día a día siendo
Sólo se separarme por líneas
Me falta vocabulario
No impresiono a nadie
No hago reír
No causo nada
Llevo una existencia incolora
Insípida, a ratos inofensiva
Y el problema es que quiero arrasar, con el arrozal
Con el rosal, con el zorzal, con todo lo universal
Quiero grabar con fuego mi nombre en tus ojos
Quiero tatuar con sangre mi sino en tu espalda
Y besarte dulcemente mientras duermes el último sueño
Mientras junto fuerzas para un nuevo día
Para salir a la calle y mirar a gentes a las caras
Que después de todo son sólo caras
No soy médico, ni cirujano
No se nada del corazón
Aunque crea saber de qué estoy enfermo
Brotando del viento
Copiándole a él
Que siempre está brotando
Imaginando mundos de sustancias aun no consumidas
Amores no vividos
Polvos aun no echados
Borracheras no soportadas
Miedos no sentidos
Resignaciones no sufridas
En fin
Quisiera poder decir “gorriones en la leña”
O cualquier otra cosa
Porque lo que de verdad quiero es hacer a través de mis palabras
Que mi corazón es estremezca como contigo
Con tus acordes
Con tus sabores
Con tus palabras
Ilusiones propias de un astronauta sin paraguas
De quien cree imposible lo imposible
De una manzana caída tempranamente de un árbol
De un remolino que no gira
Porque cuando pasa el chinchinero con su alegría maquillada siempre muere algo o alguien
Y cada día le importa a menos gente
No creo que por morir las hojas del calendario
Vuelvan a nacer otras
Frescas nuevas y llenas de vida
Pienso que nos quedamos cortos de oxígeno
Nos falta fotosíntesis
Nos falta oxígeno
No todo tiempo pasado fue mejor
Pero el presente no da mucha esperanza para el futuro
Si es que en realidad tiene algún tipo de sentido
Seguir creyendo en el viejo y no tan querido tiempo.
¿Qué hacer cuando las palabras entablan feroz batalla en la punta de los dedos?
No se puede respirar el aire a través del agua
No tengo branquias
No soy un pez
Aunque a veces (más de las que desearía) soy entero pesca’o
Aunque venda la pescá
Aunque a veces venda la pomá
Aunque ofrezca mi almá a la pelá
En realidad no pasa ná
Nunca pasa ná
Aunque mañana a mañana encienda el ordenador y me conecte
Pretendiendo tener una vida
Aunque recorra el centro comercial con la esperanza de que de esas caras anónimas alguna me reconozca, y pueda ser feliz
A ustedes personas con las que me siento cómodo les doy las gracias
Por todo (de chiquitito me enseñaron a ser educaito)
Pero por mi se van a la chucha
Pues no me interesa la comodidad
Me interesa la honestidad de la libertad
Y tantas otras cosas que al final son pocas
Que pueden ser la nada misma
Un pelo de la cola de un perro callejero tiñoso
Insignificancias si las comparamos con las altas expectativas
De los cada vez más aspirantes a funcionarios
Artistas de la indiferencia, del conformismo
Del trapecio existencial en cuyo fondo descansa la esquizoide presencia de la soledad
De las horas desperdiciadas de día
De las horas malgastadas de noche
De los trabajos odiosos
De las competencias sin fin (todo salvo nada se cansa de correr)
De la fachada de una casita que no alberga niuna cosita (real)
De las enfermedades modernas
De las hernias, las úlceras, el estrés hecho
P
O
E
M
A
_________________
Hay tanto que callo
Por miedo a mi mismo
Y a lo que digan los demás
Cuando se enteren
De que los embauqué todo el rato
Y de que en el fondo
Todos nos embaucamos constantemente
Pretendiendo hacer de esto algo
a través de un pase de magia
de pacotilla
ejecutado por un invitado
de pacotilla
de un programa de TV
de pacotilla
en un canal
de pacotilla
con unos dueños
de pacotilla
con unas intenciones
de pacotilla
dentro del contexto de un sistema
de pacotilla
conveniente sólo para unos huevones
de pacotilla
A los que les gusta usar niños para hacer zapatillas
y pacos porque huevos hay que romper pacer tortillas
Aunque al final éstas tengan
un sabor
de pacotilla.
Matta: La iniciación.

3 Comments:

Blogger Dr. Macacus said...

Lamentablemente, la extensión temporal de mis compromisos no-recreativos impidió que me hiciera presente en la playa aquél día. Pero espero poder juntarnos a parlotear como loros, interrumpidos por las inhalaciones, y por el aire a veces.
Saludos

1:41 a. m.  
Blogger huitrandearezou said...

Así habló zara.ghura

Loco recuerdo
haberte acompañado a.lá
cima de las montañas y desde a.llá contemplar el vacío extenso
pero no recuerdo
el momento en el que bajaste
y a los pájaros así hablaste.

Qué es lo que hiciste
por dónde derivaste
a cuántos les contaste
me pregunto si escuchaste

No lo dudo, te r.evolucionaste

Huena veeejo

4:04 p. m.  
Blogger VerDe said...

hola gura!
boniiiiiito
campo-verde-flor al sol
asi te ves

7:21 p. m.  

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