Los tomates se ven más bellos de noche

¿les cuento por qué no subo más al blog?

2009-02-17T23:09:00.001-05:00

Quizás en esto no haya mayor novedad, pero evidentemente es mucho más fácil encontrar una dirección cuando todos caminan por la senda con la misma expresión decidida en el rostro, con los puños apretados y los músculos tensados de la misma manera. Cuando, en el fondo, es posible sentirse parte de algo superior y a la vez inferior, algo que está por entremedio de las capas de la existencia y que la atraviesa como el fierro del anticucho a los trozos de carne, que les da sentido, las hace ser algo más que partes independientes de algo, o sea, al fin y al cabo sólo partes.

Pero en la gran (supuesta) fragmentación de hoy, sólo es posible relacionarse de manera parecida a aquella a través del ensayo y el error, pues debido a la (supuesta) ausencia crítica de certezas el tema se transforma en un picotear, como pajaritos, de semillero en semillero, de jaula en jaula, esperando sentirse a gusto en alguna de ellas, aun cuando en tu cada vez más pequeño y cansado corazoncito sepas con esa certeza que en nada más tienes, que probablemente nunca te sentirás realmente a gusto, ni formarás parte, ni serás uno más, ni serán como tú. Ni siquiera en tu propia cabeza, pues ahí ya hace rato que el huracán pasó... sino, ¿cuál sería el sentido de esa búsqueda?

Todo esto, a pito de que cuando he pensado en las sensibilidades que dieron pie a determinados momentos intelectuales y artísticos de lo que me rodea, no puedo evitar sentir un dejo de decepción por la mala cuea estructural de mi vida, por haber nacido en un tiempo de luchas marginales, de pedradas lanzadas desde la periferia, de pataleos desesperados ante la inminente derrota. Nací al margen de la derrota y lo peor de todo es no poder decirlo, por una aprehensión socialmente comprensible: entre quienes me rodeo, es decir, entre quienes me siento menos incómodo cuando se trata de “inter-actuar” en este escenario existencial en el que todos nos toca interpretar algún papel, me alejarían, o más bien, yo me escindiría definitivamente de ellos, los cual me sumiría en un exilio inmaterial absolutamente lógico, pero odioso, justificado pero triste, que en alguna manera me daría la razón, pues muchas veces las verdades cuando dichas duelen, pero que a final de cuentas me dejaría más sólo que el palo de helado que espera su muerte en la vereda.

Y lamentable o positivamente, en algún momento se hace necesario sentirse aceptado por alguien, comprendido. Una mano palmoteando la espalda y diciendo: ”dale huevón”. Las recriminaciones constantes surten algún tipo de efecto en personas que nunca nacieron para ser guerreros, ni radicales, ni genios, ni iluminados, ni cretinos desalmados, ni descriteriados con dos neuronas, sino un ser humano común y corriente. ¿Qué hacer entonces? Olvidarse, sentarse en el camino azul y ver los árboles caer lentamente. Escribir pretendiendo encontrar respuestas, o formular preguntas una y otra vez hasta el colapso final. Enamorarse de una mujer y dedicarse por completo a ella. Buscar reinvindicaciones, buscar justicia social, ser súper héroe, aprender a hablar mapudungún, a tocar la trutruca y a dejar de ser mamón. Nuevamente escribir. Beber hasta el hastío. Irse al cielo. Irse a la chucha. Qué mierda, difícil momento ¿no?

Inminente transformación

2008-09-29T15:28:00.003-06:00

El tejido que ayer remendaste abriga el brazo que hoy se vence

ante la fuerza de la corriente del destino que deviene

como las olas eternas que peregrinan hasta besar con sus labios la frente de la arena

pero no protege la herida primaveral que hiciste al mirarme con tus lindos ojitos extraviados

el día que decidiste susurrarme con juglarescas palabras

que la sublime nación a la que perteneces suplica tu regreso definitivo

y que por ende el oasis (la tregua) de piernas entrelazadas en la madrugada

(que solía ser eterna)

estalla en su último clímax de luz confusa y vacilante

y que las partículas luminosas que de nuestros cuerpos unidos se desprenden

no harán ya más la (vital) alquimia trascendental

que transformaba mis pasos cotidianos y miradas furtivas

en el oro que codician día y noche

los que sucumben ante la fiebre del amor

triada

2008-08-11T15:29:00.001-06:00

Por la gravedad

Se sumergió en la piscina del líquido grumoso de la subsistencia

Cubierta de las hojas caídas de la urbanidad más cotidiana

Y nadó y nadó y nadó lo más que pudo

Nadó y nada.

Tuvieron que rescatarlo lanzándole cuerdas de estrellas

Aun respira agitado por los rincones de su refugio.

Pues siempre cuesta subir la montaña en su parte más empinada

Las palabras

Las palabras perdieron su eco apostándole al camino

Y desde entonces no han vuelto a ser las mismas

Se les ve melancólicas vagar por las calles de las ciudades

Buscando consuelo en paredes, aceras, puentes, afiches de publicidad

O bien emborrachándose en las bocas de los renovados amantes

(A veces incluso mendigan)

Viajan por el mundo buscando consuelo

Pues extrañan al eco como nunca habían extrañado algo

¡Oh! Eco mío, vuelve a mi... vuelve a mi” se les oye decir

Pero una vez transitado el camino no hay vuelta atrás.

Re(al-imento)

Me miras sonriente con dulzura entre tus trazos

Amasando con tus manos los vestigios de mis pasos

Mientras en tu carita adornada por la luz encadenada

Aletea juguetón un caballito de mar hecho blanca llama

(Las palabras (verso para ser leído en voz baja))

¡Cómo no han de calzar en su lugar las palabras ante semejante hermosura!

(los cuerpos (verso para leído en voz aun más baja))

¡Cómo no han de reposar jadeantes los cuerpos que se pierden entre la bruma!

Pues se requieren pies demasiado cansados de andar

Para despreciar el guiño de la vida, en medio de esta hambruna que llena

los vientres

------------------------ de vacío,

las mentes

-------------------------de hastío

y los corazones

-------------------- de crudo frío.

Nuestro Sueño

2008-07-22T14:20:00.001-06:00

Ayer te encumbré de la mano mientras dormías

Y te llevé a conocer el rincón donde nacen mis lágrimas

Seguramente no recuerdas lo empapábamos que estábamos

Pues nos habíamos hecho pequeños

Pero te abrigué a tiempo en un suspiro verde

Y reposé junto a tu costado abrazándote en silencio

Después paseamos por los puentes que suben y bajan hacia el amor

Sentimos vértigo en las partes más altas

entonces nos construimos alas, yo para ti y tú para mi

y nos alejamos volando sin agitarlas ni soltarnos las manos

y sonriente el aire nos contemplaba

y cuando todo era dulce congelamos el tiempo cerrando los ojos

no subimos tampoco bajamos

tan sólo sonreímos y nos besamos

Mas ardieron luego las plumas del pavo real en el fuego matutino

Y al sentir el olor el aire cantó su destino

Y se desplegó este en forma de piedra y pincel

Para salir volando hacia el río

Y hacerse pez

Y nadar río arriba y tragarse la corriente

Alternando esfuerzos por reír y llorar

(Ellos entonces dormían confiados)

Mientras, yo me preparaba para convertirme en guirnalda

Y ser en parte color y en parte luz

Y darte vida

Pero el sol ocultó cosas detrás de su espalda

(No importa)

Y el fuego no se extingue ni se extinguirá

Aunque corramos volemos nademos y volvamos

a nuestro eterno punto de partida

Versos como diáspora y protesta

2008-07-15T15:15:00.002-06:00

Pasar la noche dentro del átomo germinal de mi mismo

Es una idea que me persigue

Como el policía al ladrón que le ha robado la alegría

(Aunque probablemente aquello sea como el perro que se persigue la cola)

Proceso instantáneo como el café

Sucedáneo existencial

Que reconforta las mañanas con olores y sabores familiares

Que mantiene los ojos abiertos en las noches eternas

Que cuesta un poco más barato

En todos los sentidos en que se pueda aplicar el concepto de economía

¡Menos en uno!

“El yo moderno es un hoyo imposible de llenar”

¡Cuidado con tropezar y caer al salir a la calle!

Pues si sueño con esto estando despierto

¿Qué pasará estando dormido?

Y no es como en las obras viales

No hay carteles de colores llamativos

Nada brilla en la oscuridad

Nada refleja

De hecho, todo está hecho para simular

Que esos hoyos no son tales

Deberíamos hacer invertido en un globo aerostático

O en algún medio de transporte un poco más etéreo pues mujer

Maldito el día en que decidí hacerte caso

Y volverme uno más

Insisto:

si todo cambia y nada permanece

Todo y nada es invento que cambia y permanece

Pues de nada se está seguro

Salvo de la inmaterialidad o de la insustentabilidad de lo argüido

Y entonces por qué gastar palabras

Hablando con idiotas que piensan en esto como algo fijo

Daguerrotipógrafos de la vida

Ven el mundo foto por foto

Cuadro por cuadro

¿y el movimiento?

No sólo los autos y los aviones se mueven

¡No al sedentarismo vital!

¡No a las conversaciones idiotas!

¡Sí a las hojas de los árboles!

¡A las flores de colores!

¡A las mañanas de domingo en las ciudades hermosas de tu sexo!

Para reír entre los cerros con el aire puro en los pulmones

Con los juegos de luz a medida que los objetos se alejan hacia el horizonte

¡No a lo superficial!

Sí a lo que entiende que en el fondo no hay mucho que entender

Sino mucho que disfrutar

En un respetuoso y humilde silencio

Pues no es la palabra lo malo

Sino el uso que hacemos de ella

O más bien

El desuso que no hacemos de ella

2008-06-24T11:20:00.003-06:00

El misterio que se revela en la penumbra indica su destino
apunta hacia el cielo nublado y la luna desaparece
entonces la montaña queda oscura
el bosque se hace certeza
y nosotros nos perdemos de todo
en un instante tan breve como un parpadeo de tus ojos

Luego

Esencias que perfuman la noche me hablan de ti
Yo por supuesto estoy escondido
y todo me habla de ti
----------------------incluso yo me hablo de ti

Mas cuando llega tu turno me vuelvo sordo
Y cierro los ojos para caer en la defensa de un beso

Después los niños se columpian sonrientes
la tarde los acoge en su cálido vientre
las manos se toman por completo
las niñas con sus vestidos y sus chalecos
los niños con sus gorros y zapatillas

El pasto es verde y el árbol alto
entonces, tras mirarlo todo por un segundo, comprendo

que eres la fachada derruida de una vida de mentira
luna brillando del interior de una casa que sólo parece ser casa
entre el acorde de partida hacia la escuela
en sus añitos que pesan en el peso pobre
del ladrón que actúa como ladrón

Piensa que si esta vez no llueve
tampoco lo hará en su corazón

Pues yo pretendo encontrar consuelo en la mansión de los días
lo cual es difícil cuando escuchas a las señoras de tu casa ideal

Milagros que desconcentran las espaldas de los que no las dan
sin decir lo que realmente se quiere decir

Pues se es una copia ruin y barata
de todo lo que sucede cuando las cosas acontecen

Como un perro siguiéndote camino de tu casa
como un perro respondiendo a la llamada de una voz impuesta
como un perro ignorando el llamado de una voz divinamente concebida

"Con las manos heladas no queda más que pasar la noche entera en vela"

Mientras el resto melancolece en la mañana que amanece
en sus días
que se achican como la mesa del pan de cada día
mientras le amasan los sueños las almas vacías
y todo lo que escuchamos no sirve de nada
cuando aparece campante el fantasma retornante de las noches consonantes
con tus llaves entregadas en escuálidas partes
sonrientes y disimulantes a la vez que idiotizantes

Hasta que comprendemos todos que es mejor la acera fría
que los días de la vida aun no florecida (enrarecida... ida)

El cerro del viento

2008-06-13T15:51:00.003-06:00

Las ropas cuelgan de los cordeles en los edificios.
Perros de madera perros de plástico las afirman.
Algunos perros de plástico vienen en distintos tipos de colores.

Las ropas cuelgan de los edificios y se balancean
con la helada caricia
del viento del cerro
en el cerro del viento

El mar contempla todo en silencio

Las ropas cuelgan en los balcones:

calcetines-jeans--------buzos deportivos
cha--------calz-ones----------pan--pol
---que-----calz--oncillos--ch ----ta---ero
-------tas----poleras--------le----lo-----n
-------------------------------cos---nes----e
----------------------------------------------s
sábanasábanasábanas--y--frazadasfrazadasfrazadas
sábanasábanasábanas--y--frazadasfrazadasfrazadas
sábanasábanasábanas--y--frazadasfrazadasfrazadas
sábanasábanasábanas--y--frazadasfrazadasfrazadas
sábanasábanasábanas--y--frazadasfrazadasfrazadas

Y yo con la ropa sucia

2x1

2008-06-03T15:24:00.002-06:00

Arbol

Hoy quiero ser-ezo

ser-ezo que amas

Que brota dulce en los prados

De tu vientre henchido de amor

Deseo echar mis raíces en la profundidad de tus pasos

Cobijar mi existencia en la calidez de tu tierra

Fértil como la sopa de la vida

Que beberé dichoso todas las tardes de invierno

Acompañado por el silencio de tu tacto

Ante el fuego

De los días que nos queden

Declaración (ab)jurada de ¿amor?

Soy el de la mirada mediocre

ante tus ojos

cruzando tus puertas gentiles

me miras fijo entre la gente

en silencio

--------------------- hablando

con tu dulce sabor frutal retornante

y yo

de rodillas entregado

con la cabeza a tus pies

fingiendo tranquilidad y elocuencia

voy perdiendo la lucidez

ante el color de tu alma linda

y tus bailes de cartón

que se agitan con los vientos

más absurdos del amor

que no existe y que no nace

ni que brota ni que es

más que algo clandestino

capaz de hacernos perecer

pues eres belleza indomable

sobre el sucio carrusel

y no puedo dejar de contemplarte

desde el fondo de las cosas

aunque no te mire

aunque no te hable (más que idioteces)

aunque me intimide la simple idea

de existir ante ti:

mujer de la incertidumbre nocturna

Y de la invisibilidad diurna

en mi vida taciturna

Porque mi vida necesita tu cuerpo nunca por mi tocado

como mi cuerpo necesita tu alma por mi sólo intuida

como las esquinas de la ciudad que desaparece

y ya siento el placer de tu delicia

mas sólo a ciertos metros de distancia

pues tus ojos me paralizan

como el paso que marcas con gracia

inocencia y lascivia de hembra y de maga

de arriba de abajo de todo y de nada

Enviajesiendo

2008-05-19T14:12:00.002-06:00

Soy eso que está constantemente cambiando

Si no le gusta reclámele a quién quiera

Soy aquello que soy

Aunque siempre tenga aquel crujido en la cabeza

Para mi pasa el mismo tiempo calendario

Mi longitud mi amplitud

Todo en mi en mayor

Independiente de mi cáscara de nada

De similitud

O de invisibilidad

De la locura aparente de mis actos y mis palabras

En realidad poco importa

La opinión pública

Los estudios de mercado

Viajero constante de profundidades altas

De cumbres profundas

De órdenes invertidos

Y de secretos mundiales y triviales

De convicciones dudosas

De amores vividos y fingidos

De caricias reales e imaginarias

De palabras al viento, al papel, a la arena, a la almohada, al aire, a todos a nadie.

Soy eso que está constantemente cambiando

Y el cambio es lo que soy

Después de todo nada es constante

Salvo el movimiento

Estado de las cosas

Del todo, que nunca es lo mismo

aunque sí, pero no

¿Me entienden?

Y el que es se bajó del árbol del ser-eso

Ser-eso que odias y amas

Ser-éxodo del desierto

Del mar que se abrió y se los comió a todos

Una célula que se deteriora

Con el paso de los siglos

Aleona a la otra para que se rebele

Se libere de este cuerpo celeste que la aprisiona desde siempre

Y vuele y vuelva a mi como ayer y mañana

Entonces comprenderás la necesidad

De estas platicas cotidianas con lo eterno

A la hora del té

Sentados en el banco con vista a la plaza

Entenderás la necesidad de estos remedios

Los únicos que pueden mantenernos sanos

De toda enfermedad

Calentitos en este polo agradable de la existencia

Recibiendo el sol en la piel

Y dejando que riegue cada pliegue con su agua

Para que los pétalos descubran sus tesoros

Para que los colores encuentren los caminos

Para dormir tranquilo por las noches

Y despertar alegre en las mañanas

que anidan dentro de mi cabeza desde hace milenios

Demasiado hermosa la primavera de mi amor que inicia

gracias las lluvias de la vida

cuyas gotas descienden por las hojas

verdes

para caer en la tierra cada vez más húmeda

más fértil y dispuesta de mi corazón matutino

Y el agua que hierve en el choquero negro

De tanta certeza

Al calor del fuego sabio, de la brasa amable

Para recorrer mi cuerpo entero

Y transformarse en la alegría que me recorre

En la sangre que me lubrica los sentimientos

En el corazón que palpita con ganas

En el pulmón furioso

Que trabaja a todo vapor

Como mis pies que marchan por senderos casi vírgenes

Algunos abandonados

Que conducen al valle del que alguna vez me marché

Y al cual al fin retorno

Lleve dos y pague por ninguno

2008-05-07T13:37:00.004-06:00

Fuiste

Fuiste la belleza de un instante viajero

De mochila polvorienta en el corazón de la cordillera.

Hoy eres misterio y revelación

Pero perdiste la dulzura

Como bocadillos amargos que se las arreglan para enviciarme

O como el aire de las metrópolis que un día tras otro

enferma a inocentes e ignorantes millones.

Algo positivo

Tú recorres apacible los caminos aun no inventados

En la desórbita de tu mente creadora

A veces vil a veces infame

A veces sublime a veces ígnea

y yo desde acá te acompaño humilde y fiel

atento y servicial

esperando pacientemente

la oportunidad de curar las heridas de tus cansados pies

con una eterna sonrisa en el alma

Nuestra nueva lluvia

2008-04-30T11:00:00.003-06:00

Un líquido dulzor que me toca el hombro izquierdo y me sonríe sobre el derecho

las gentiles gotas de lluvia caen tímidas de interrumpir nuestro abrazo.

Entonces la buena suerte me invita a hacer malabares

Y sucumbo en complacencia ante la transparente calma de nuestra envolvente envoltura)

Para hacernos música en el silencio y volvernos deliciosos

en el instante mismo en que el tiempo se extiende y se contrae

en un movimiento telúrico de amor,

de placas tectónicas que se chocan como los amantes nocturnos

Y mis versos acaban en ti como la nieve en el mar

Y mis besos acaban en ti como la sal en la tierra

Disfrutando de ser andariegos sobre las calles tenues de la ciudad invisible

en la que nos perdemos una y otra vez y que hoy es nuestra

sólo porque andamos tomados de la mano sin tocarnos

desnudos de lo innecesario

mientras cada paso nos acerca más al amor que hacemos y que haremos

pues eres la llora al pasar bajo el puente

que te lleva a casa

para zambullirte en la selva y el río

que atraviesa el aire

como un solo de flauta traversa

al respirar el aire grueso que emana de las hojas verdes

como el color de la vida

pues cuando por ti miro al cielo

las nubes pintan en mi como lienzo de buen ánimo

de esperanza resucitada

y de fe florecida felizmente

He

2008-04-23T15:37:00.002-06:00

He tenido todo

(no)

He tenido nada

He enfermado de enfermedades enfermizas

He (me) convertido en algunas de ellas

He sido todo aquello que no he querido

He cerrado los ojos frente al precipicio

He extendido los brazos frente al mar enrojecido

He caminado por las sendas indómitas de lo que ha sido

He soñado inclemente frente al ojo que también he sido

He vivido las vidas de millones que me han antecedido

he vivido las vidas de los que ni siquiera habrán nacido

He desvariado en callejones ilegales

He sido parte de procesos iniciales

He finiquitado situaciones perimetrales

He concentrado mis energías en cuestiones a veces banales

He esforzado mi presupuesto por cubrir necesidades coyunturales

He perdido el sueño por descubrir que no quedan ya ideales

(pero)

He prosperado en la materialización de metas concretas y reales

He oído las melodías y el ritmo de los días

He danzado mientras a mi lado se autodestruyen algunos ídolos alados

He pensado en lo absurdo de dividir a diestros y a zurdos

He comido de la tierra seca que no da frutos

He andado en las micros que quitan la calma

He zarpado desde los puertos que alejan del alma

He volado en alturas que impiden ver lo bajo

Que caemos cuando pensamos que volamos

He reído amargamente mientras lloran mis zapatos

He burlado ambiguamente las sospechas de los sabios

He cosido lentamente la chaqueta con que se cubren los años

He zurcido angustiosamente las calcetas de mis días

He escrito sobre cosas que tan sólo se han ido

He vertido gotas de nada en papeles que de poco han servido

He abrazado corazones que con suerte me han mentido

He llorado dulcemente bajo el tiempo gris del frío

He jugado a que no importa que me importe que no importa

He marchado por las amplias avenidas de la historia

He portado en mis manos el fusil de la victoria

He cargado en mis brazos los cuerpos helados en las derrotas

He mutado en formas sucias y asquerosas como pocas

Y he florecido en ciertas flores, bien gallardas y hermosas

Que sólo vendrán a nacer cuando todo esto cese

Como cesan los césares cesantes que dejaste en mi memoria

Cuando me condenaste al espejo

De los días de mi vida en los que se me escapó la vida

2 poemas

2008-04-15T07:17:00.001-06:00

Basural

En la perfección de una flor podrida

Yace la dulzura de todo lo que nunca será en nuestras vidas
Entonces aboguemos por el olvidamiento masivo de flores
Y quizás así tengamos alguna remota esperanza
De ser un poquito menos felices

Hoy me caí

Y me pelé una rodilla
sangró por unos instantes
Pero al cabo de unos minutos
Se detuvo la hemorragia completamente:
Ojalá todas las caídas causaran el mismo tipo de heridas

Febril

2008-04-08T07:43:00.000-06:00

No comprender el porqué de la necesidad constante que me acecha desde la oscuridad, oculta en las matas. Cómo me matas. Hoy con estos ojos ardiendo de peste, con esta piel que es más tuya que mía me dedico un instante a vivir o al menos a tratarlo, a olvidarme de todo lo que pueda olvidarme y a hablar tanto que llegue a olvidárseme la nada. Los amigos y las amigas, la bebida, el cigarrillo, la nimiedad de la existencia, el temor de respirar, los monstruos a la vuelta de la esquina, la prosa poética, la chueca y el campo. El tener que escribir en base al sentido común, pensando en un lector bastardo. ¡Tanta letra perdida quién sabe dónde! Y hasta qué punto soy yo me pregunto todos los días de mi vida, hasta qué punto no soy una prolongación conspirativamente calculada milenios atrás por la sombra que duerme conmigo en esta cama que no deja dormir, que me apalea la espalda pero por sobre todo la moral, que se torna cada día más púrpura, que se pudre como un limón o al menos un trozo de él olvidado en el fondo de un vaso de pisco o de ron, dependiendo del humor del bolsillo en el que guardamos las penas y las pocas alegrías

claro que ya nada sería como antes

2008-04-04T14:35:00.001-06:00

Saber que contigo y conmigo en ese momento no había teatro, no había alharaca, que nos entregábamos a la verdad de un momento vivido en conjunto, hechos uno en un silencio cálido y comunicativo, en un silencio donde el todo encontraba en la nada su antítesis más perfecta, su correspondencia más evidente. Incluso si la apariencia es existencia y esencia, en aquellos momentos no había apariencia pues no había nadie para contemplarlo de afuera, y sin observador, ¿qué queda para el objeto o el sujeto observado? Hoy me río cuando infantil, ilusa y un poco ingenuamente prefería hacer el ejercicio de jugar a hacer de telespectador o de lector de mi propia vida, de mis propias sensaciones, mis propios placeres, mis alegrías. Y hoy que son las penas las que me desangran, no puedo hacer nada más que permanecer inmóvil en un rincón de la (in)existencia, esperando que en algún momento el flujo se detenga, que las aperturas letales se cierren al menos en lo más mínimo y que al fin pueda volver a algo, claro que ya nada sería como antes.

Relación ideal

2008-01-10T12:59:00.000-05:00

Copita de vino
---fiel
Nunca me fallas
Copita de vino
---piel
Cuánto me encantas
Copita de vino
---hiel
Miseria enfurecida
Copita de vino
---miel
Sal de la vida
Copita de vino
---------------------Riel
Locomotora carbón amarillo
Copita de vino
--------------------Bien
Nos (be)vemos mañana
Copita de vino

piso 12

2007-12-17T23:54:00.000-05:00

Pues que luego de pensármelo bien a conciencia así como hastal fondo della he llegado a la solemne decisión de contaros porque en una noche como cualquiera salvo por el exultante calor que agitaba los ánimos de las damiselas en la que quien les habla se dio cuenta de que efectivamente los signos con los que el mundo nos habla a todos quienes en el vivimos de esta o esta otra manera nos hablan y al hacerlo somos nosotros los que debemos escucharlos y no otros pues nuestras vidas son nuestras independiente de lo que otros pretendan que éstas sean, o lo que nosotros mismos decidamos que sean siempre teniendo en consideración lo que otros pudieran pensar, esperar, sospechar---.

Intento de volver a la realidad (poema/collage que tiene como primer nudo un artículo textual de un sitio web de un periódico de un país y de unos dueños indeseables, como el periódico, el país y otros)

NASA capta imagen del "ataque" WASHINGTON de a una galaxia

1 Les 7 ded AFP 19 : 09 Diunie eecm 20br07

Astrónomos capturaron
en imágenes lanzadas
por primera vez: un agujero negro:
el espectáculo de un grupo de partículas
-un fenómeno que puede dañar gravemente un agujero negro-
y la atmósfera de los planetas en la galaxia afectada
porque colisionaron con una galaxia vecina en su trayectoria,

explicó la NA. S Ano-tó la ANA.
NA S
S A
A
señaló Dan Evans Harvard-Smithsonian: investigador del Centro de astrofísica en Cambrige, que de una galaxia pequeña dirigió el estudio
"Ya hemos observado
dañar esa manera
lanzamientos producidos
por los agujeros negros,
pero es la primera de la vez que los vemos
en un comunicado”

"Este lanzamiento podría causar toda clase de problemas a la galaxia más que afecte la velocidad de la luz.",
aseguró capaz de dañar severamente los planetas que se encuentran en el trayecto de las mismas,
que es la misma distancia que separa a la Tierra de la Vía Láctea sobre la galaxia una vecina alrededor de la otra.

Estos lanzamientos
que emanan de los agujeros negros
producen niveles elevados de radiación
que combinados con la ocidad de las partículas
podrían destruir las capas del sistema 3C321.

¿O de tu vida?

Repita después de mi:

¡No leeré el diario!
¡No leeré el diario!
¡No leeré el diario!
¡No leeré el diario!
¡No leeré el diario!
¡No leeré el diario!
¡No leeré el diario!

Después – o antes, que para el caso es lo mismo-
De setentaisiete mil setecientas setentaisiete veces siete
Sentirá un calambre en el estambre del estante en que guarda la lengua:
En ese momento usted tire del alambre y verá como pronto
Comienza a aliviarse

como la hormiga con alas

2007-12-17T21:16:00.000-05:00

que se resiste a aceptar

que llevar cotidianamente

la hoja que lleva cotidianamente

sobre su cuerpo

es la vida

y deteniendo su marcha

se revela

mirando al cielo

mientras sueña

que vuela alto y eterno

2007-12-14T11:34:00.000-05:00

Es extraño decir algo entre las colinas de basura que cada esquina surgen como noches y día en un ciclo perfectamente natural, definitivamente cotidiano; y la espectacularidad aspavientosa de una metrópolis que nada tiene que ver con mi apacible y sencilla habitualidad pueblerina.

Mientras en ciertas calles desfilan autos de último modelo, y los escaparates de tiendas con nombres italianos o franceses muestran soberbios el último grito estridentemente innecesario y artificial de la moda, al otro extremo de la ciudad los negros -como les llaman aquellos con rasgos no-europizados- reclaman porque acá como en muchos lugares del mundo, se cuecen habas y esas habas no son para ellos, son para otros, insasiables bestias.

Hay harta vida acá, harta actividad, hartos cerebros y corazones no endurecidos por las heladas caretas que diariamente hay que ponerse para ser uno más en esta ciudad que vive de maneras extrañas. Hay de todo, grandes centros culturales, grandes exposiciones, grandes espectáculos, grande, grande, grande, muchas cosas son grandes. Pero también hay una pequeñez existencial que llama la atención, sobre todo porque el corazón no ocupa más espacio que el de nuestro interior.

He hecho lo que un turista, claro que sí. He quedado a veces sin saberlo porqué, con la boca abierta ante un edificio, una mujer, ante muchas cosas. Pero no puedo evitar resumir muchas de mis impresiones en una sola palabra: ARTIFICIO!

Vieron cómo dicen que los viajes sirven para crecer, bueno, en mi caso no es tanto porque ver oir y hacer ciertas cosas me de un valor agregado como individuo, sino porque he podido cachar que a final de cuentas las grandes ciudades, así como también lo que llamamos realidad, verdad, conocimiento, lo bueno y lo malo, la historia y bueno qué carajo se yo, todo, si no se siente real dentro de ti, si son cosas que no te dejan estan tranquilo, no son necesarias, no hay que comprar -menos en cuotas- sino que por el contrario, reafirmar aquello que uno sabe que es, no hacerse el huevón por la vida y sonreír estúpidamente ante las cosas que sabemos sólo causan en nuestras vidas huevadas indeseables.

No conozco nada artificial que no sea desechable. Quizás por eso en Buenos Aires haya tanta basura. Aunque son lindos los amaneceres

saludos!

ya que me voy de viaje... maldito formato. Me mató el arte. No fotos. Simplemente demasiado

2007-12-04T12:33:00.000-05:00

Superstición es creer en:

El amor
En la paz
En la verdad
En la victoria
En la historia
En las ciencias humanas en general
En el conocimiento
En el cosmos
En el caos
En dios
El cielo y el infierno
El pasado, el presente, el futuro
La poesía
En la vida, en la muerte
En mi y en ti
En nosotros
En que naciste
Esto que lees
La música que escuchas
Los otros libros que lees
Las calles que recorres
En la ciudad como categoría
En la ritualidad tirana de lo sagrado y lo profano
Que todas las noches cuando duermes no mueres
Para renacer al otro día

Comedor de diario

Cometas que surcan el
cielo
Rojo de la sangre de mis
párpados
Qué me hablan del vacío de un
mar
Sin (h)olas muerto de
tiempo
vientos

que limpian la conciencia de la arena
enferma de nada
rocas eternamente despedazadas (eternas despedazadas)
por el inclementemente constante
DESTINO
Distinto
De caderas soleadas en la espuma
Blanca
De tu pureza
Semicircular
De lo concéntrico de tu experiencia
De lo fundamental de tus cimientos
Hielo
Preliminar de la alegría
Impulso
Destructor tras la cortina

“Te vendes sin reparos al mejor postor”

Imprecaciones
Absolutas e
Innecesarias

Te
Bañan
Mañana
Te cubren hoja
A
Hoja
Año
A
Año
Mientras siglos (atrás)
Tu padre se revuelca en tu
Lás - ti - ma

¡qué pena (no) haberte conocido antes
y (no) haberte amado después! (sea libre de leer a su antojo)
¡qué hermosos los aspavientos de la leña
Al consumirse lentamente
En el fogón cotidiano!

Nunca suena mejor la guitarra
Que en la precariedad melindrosa
Me - li - flua

De los frutos aun no maduros
Sobre nuestra mesa.

Sobre la importancia de una letra o porqué nunca participar de algo si no estás completamente seguro

Orador con ceremoniosa parsimonia:
Hermanos queridos
Al fin
Hoy inauguramos
El nuevo
C.C.H

(silencio)
(aplausos)
(gritos de alegría desbordante)
(respetuoso pero satisfecho silencio)

Fruto de siglos de ardua labor
Gracias a quienes lucharon por este logro
Sin ustedes, hermanos amados
No hubiésemos podido
por ejemplo
Diferenciar

en qué se parecen la forma y la norma

O comprobar
Asimismo

Los beneficios de administrar la cultura a través de la vía oral

(con emoción casi real): ¡Viva el centro de cUentistas de lo humano!

(silencio)
(más silencio)
(un par de ojos llorosos)
(otros con algo que se parece demasiado a la ira)

Orador con profunda congoja:
Hermanos, perdonadme
Pero en realidad
todo es en vano.
Os invito amablemente
A pasar al cóctel;
Habrá vino.

La otra creación

Eva.diendo de se
Costilla
Bebiendo
Adán riendo subiendo
Bajando
muriendo
a veces
siendo

en lo ardiente de nuestro lecho fatal
que nos involucra y nos implica.

El candado con el que cierro lo que esta entre las orejas
Entre mi y entre ti que ahora somos
tres tristes tigres que trigo nunca trigaron
en niun trigal

Las presión del mundo
Bajo el agua me revienta
Y de aquel reventar siento morir
Aquello que nunca vivir

Lo que nunca imaginé si soñé ni deseeeeeé ser
Entre mi y entre ti que ahora somos
tres tristes tigres que trigo nunca trigaron
en niun trigal

Armario versus placard

2007-11-08T13:34:00.000-05:00

Insignes bestias de juegos líricos
Estandartes ufanos de poesías con frío
Palabras talismán de chamanes penta tónicos
Encerrados bajo llaves de sol
Al son de un son sin sol
Divididos por el macizo ancestral
Por diferentes sellos que no son ni de agua ni de aire
Concretos como los que forman aceras, veredas,
cachecitas con un no se qué
Hediondo a pesca’o y a macha
Con funciones similares
Remitiéndonos exclusivamente a lo realacademiadelalenguaespañolístico
Pero distintas como el plátano y el kivi
Como el melón calameño y la mandarina
Como las guirnaldas y los fuegos artificiales
Como los cipreses y el litre
Como el topo y el pez espada
Pero parte de algo
Que nos une, al menos durante un instante
Durante una nota
Suspendida en el medio de todo
Al menos en lo que dura un suspiro entrecortado por el olvido
Y en un segundo que nunca ha podido llegar primero.

tírenles maní!

2007-10-29T14:02:00.000-05:00

El medio ambiente laboral es mor(t)al
Mortal de bacán como decíamos cuando chicos
Hay muchos animales
Es mejor que ir al zoológico
Estas bestias se quejan
En serio
Dicen lo que les duele
Lo que les molesta
Por ejemplo, si te metes en el trabajo de uno
Lo cual vendría a ser como tirarle piedras a los monos araña
Se alterarán tanto que podrías llegar a temer por tu asiento
Lo que en jerga laboral podría entenderse como el puesto que día a día debes presentarte a llenar con tu cotidiano trasero
Y defender
Para comer
A tus hijos proteger, entretener, mantener, corromper
Las deudas que pagar
Las cuentas que no olvidar
Bien. Ya me vas entendiendo ¿no?
Prosiguiendo entonces, es muy interesante también
Analizar como sus costumbres tienen mucho que ver con
Adaptar las jaulas que les han entregado para vivir
Tratando de sofisticarlas lo más posible
En lo ideal, logrando alcanzar un estadio estético y ético distinto al de los demás
En el que se pueda sentir que se es lo que es
Por supuesto,
al igual que los árboles muertos con que al león pretenden engañarle con la selva
o qué otro medio-ambiente
El cuadro de un valle verde en algún país incluso imaginariamente lejano
A los especimenes de oficina se les engaña con el paraíso
Concepto derivado de una de las técnicas de domesticación utilizadas para su adaptación mejorada al cautiverio.
En todo caso, nada garantiza
El total éxito de los métodos desarrollados a lo largo de este camino
Iniciado tiempo atrás
Y del cual orgullosamente me siento parte importante.
A veces (y esto debe ser tratado con mucha discreción)
Algunos se vuelven salvajes nuevamente.
Ese espectáculo es muy raro
Pocos han sido testigos de su unicidad
Y lo extraño de todo es que, a modo de antítesis de la Medusa
Cuando los (h)ojos se plantan en aquello
-Indecible por cierto, pues tiene nombre pero…-
Inmediatamente el corazón deja de ser de piedra
Curiosamente, es sangre lo que bombea
Lo que llega alas venas
Lo que sale por la carne cuando esta se abre
La que irriga el cerebro
Las ideas, los sentimientos
La que llena los ojos ante la pena, ante la injusticia
La que nos separa de ELLOS!.
¡Increíblemente formidable!

movimientos de-si-dores de algo

2007-10-24T12:40:00.000-05:00

Por las calles va, tan linda recogiendo guirnaldas
El viento le levanta la falda
Se le ven los calzoncitos que por suerte no son de monitos
Con su potito paradito
Suavecito, tan virginal ella
Sino fuera por la horrible transacción
Que transfigura nuestra experiencia
En algo tangencialmente humano
Que le quita lo divino
Lo trasc.en.dente.
Sudando como yegua
Te miro mientras tiemblo
Escuchando las guitarras de siempre
Y de nunca
Que me hablan cuando guardan silencio
Cuando me atrevo a guardar silencio
A enfrentarme en una contienda que sí es desigual
Cuando me atraviesan a espolonazos violentos
Cuando la muerte pasa inadvertida
Tirada bajo el techo de un paradero
Borracha para el resto del mundo
Producto de un carrete al que no fui invitado, por suerte.
Porque en realidad el fuego y su lucero
Cuando gritan no se (h)oyen
Más que lo que (H)oyo mis propias (h)entrañas
Quejarse sistemáticamente contra mi mala alimentación
Contra mi falta o mi exceso de sexo
Convierto mi existencia en un nexo anticonvexo
Mientras que a usted le digo no sea leso
No permita que le hagan leso
Que le metan el dedo en la boca
Y el falo en el ojo
Pues no hay segundas oportunidades
Ya es tiempo que agarre su vehí_culo
Y como ya dijeron: atraviese la tormenta
Pues la tierra entre las piedras se me mete entre los dedos
De unos pies cansados de arrancar
De la tierra y de las piedras
De un corazón cansado de evitar ser alcanzado
Por el deseo del cerebro
Pues quizás no haya un límite que rompa el seseo.
_____________
Soy disléxico
Y no sólo a la hora de poner o inventar títulos
O rotulaciones varias para los distintos productos culturales
Que ansiosa e impacientemente me llaman padre al abrir sus inservibles ojos
Y ver la oscuridad que será su vida de por vida y de por muerte
Entonces me entra un sudor frío por la espalda que me atraviesa la garganta
Igual que si un indio le atravesara de un flechazo el pescuezo por ser tan conquistador (si po, a usted mehmo)
Y ahí me da por tocar tambores
Componer una sinfonía sin fin y perder la valentía
Esconderme debajo de la cama, no querer ir a la fiesta
No reventar la piñata, no aceptar la torta
Recibir un pelotazo en la cara y hacerme el valiente
Tomar la micro ver una mujer infartante e ignorarla por completo
Sentir que la mujer de mi vida siempre camina de la mano de otro
Que los demás me superan
Que son todos mejores que yo
Que tienen más talento
Que hablan más bonito
Que son más sueltos PAL baile
Que naci mal nacido
Que los patos lloran mucho en la noche
Que me gustaría matarlos porque en realidad no sirven para nada
Porque sólo los reyes comen patos, o al menos así lo he creido toda la vida
Pues soy un hombre que pretende ser hombre
que se revuelca como chancho en el barro
En su propia im be ci li dad

____________________________
Llevo con dignidad el peso de mis heridas
Soy digno de
Ser parte del grupo de los poetas
Retóricamente burdos
De los padres de versos ab-surdos
Somos de papel
Y cuando cantas
Llueve
Y la muerte sigue siendo
La perfección de la vida
Siendo falaz y ambiguo
Silogísticamente po
Longi
__________________________________________________________
Entre la gente culpo a tu nombre por mi miseria
No contestas los mensajes
No contestas las llamadas
El cielo mientras tanto se revuelca
Y tu bailas y te veo
Dulces acordes dentro mío hacen eco
No sé que hacer
Boto el humo
Voto el humo
Soy el humo
Me hago humo
Me fumo
Uno y uno no siempre son dos
Siento que a veces son doscientos
(años)
Y
Me siento extraño
Me gusta jugar, pero hoy prefiero mirar
Desde lejos
Desde atrás
Cuando la piñata yace en el suelo ya sin vida
me gusta hacerle compañía
Cuando los asientos van vacíos
me gusta pretender que los lleno con mi presencia
Cuando la tarde está ansiosa
me gusta imaginar que realmente somos.
Sobre todo cuando la musa se excusa
Y ando solo por las calles, en los cines, los bares, las escaleras
Las ruinas de vuestras vidas, los pastos bajo las piedras
Los perros tirados en la fresca hierbas olvidadas por el sol
Las botellas en el polvo más aciago
En el destino más penoso
En el nacimiento más vacío
En el hijo menos deseado
En el instrumento menos popular
Y reiterativamente veo tu rostro cuando miro al cielo por mucho rato
Como ese truco donde uno veía al señor Jesucristo en su gloria y majestad eterna
Concentrándose sólo en tres puntos
Que quizás eran la santísima trinidad
O tal vez sólo la ocurrencia de un dibujante con espacio de sobra en el alma y el corazón
Además de algo de tiempo libre
Entonces me pregunto hasta qué punto es acertado sentirme protegido
Hasta qué punto en el fondo es mi vida
Lo que vivo día a día siendo
Sólo se separarme por líneas
Me falta vocabulario
No impresiono a nadie
No hago reír
No causo nada
Llevo una existencia incolora
Insípida, a ratos inofensiva
Y el problema es que quiero arrasar, con el arrozal
Con el rosal, con el zorzal, con todo lo universal
Quiero grabar con fuego mi nombre en tus ojos
Quiero tatuar con sangre mi sino en tu espalda
Y besarte dulcemente mientras duermes el último sueño
Mientras junto fuerzas para un nuevo día
Para salir a la calle y mirar a gentes a las caras
Que después de todo son sólo caras
No soy médico, ni cirujano
No se nada del corazón
Aunque crea saber de qué estoy enfermo
Brotando del viento
Copiándole a él
Que siempre está brotando
Imaginando mundos de sustancias aun no consumidas
Amores no vividos
Polvos aun no echados
Borracheras no soportadas
Miedos no sentidos
Resignaciones no sufridas
En fin
Quisiera poder decir “gorriones en la leña”
O cualquier otra cosa
Porque lo que de verdad quiero es hacer a través de mis palabras
Que mi corazón es estremezca como contigo
Con tus acordes
Con tus sabores
Con tus palabras
Ilusiones propias de un astronauta sin paraguas
De quien cree imposible lo imposible
De una manzana caída tempranamente de un árbol
De un remolino que no gira
Porque cuando pasa el chinchinero con su alegría maquillada siempre muere algo o alguien
Y cada día le importa a menos gente
No creo que por morir las hojas del calendario
Vuelvan a nacer otras
Frescas nuevas y llenas de vida
Pienso que nos quedamos cortos de oxígeno
Nos falta fotosíntesis
Nos falta oxígeno
No todo tiempo pasado fue mejor
Pero el presente no da mucha esperanza para el futuro
Si es que en realidad tiene algún tipo de sentido
Seguir creyendo en el viejo y no tan querido tiempo.
¿Qué hacer cuando las palabras entablan feroz batalla en la punta de los dedos?
No se puede respirar el aire a través del agua
No tengo branquias
No soy un pez
Aunque a veces (más de las que desearía) soy entero pesca’o
Aunque venda la pescá
Aunque a veces venda la pomá
Aunque ofrezca mi almá a la pelá
En realidad no pasa ná
Nunca pasa ná
Aunque mañana a mañana encienda el ordenador y me conecte
Pretendiendo tener una vida
Aunque recorra el centro comercial con la esperanza de que de esas caras anónimas alguna me reconozca, y pueda ser feliz
A ustedes personas con las que me siento cómodo les doy las gracias
Por todo (de chiquitito me enseñaron a ser educaito)
Pero por mi se van a la chucha
Pues no me interesa la comodidad
Me interesa la honestidad de la libertad
Y tantas otras cosas que al final son pocas
Que pueden ser la nada misma
Un pelo de la cola de un perro callejero tiñoso
Insignificancias si las comparamos con las altas expectativas
De los cada vez más aspirantes a funcionarios
Artistas de la indiferencia, del conformismo
Del trapecio existencial en cuyo fondo descansa la esquizoide presencia de la soledad
De las horas desperdiciadas de día
De las horas malgastadas de noche
De los trabajos odiosos
De las competencias sin fin (todo salvo nada se cansa de correr)
De la fachada de una casita que no alberga niuna cosita (real)
De las enfermedades modernas
De las hernias, las úlceras, el estrés hecho
P
O
E
M
A
_________________
Hay tanto que callo
Por miedo a mi mismo
Y a lo que digan los demás
Cuando se enteren
De que los embauqué todo el rato
Y de que en el fondo
Todos nos embaucamos constantemente
Pretendiendo hacer de esto algo
a través de un pase de magia
de pacotilla
ejecutado por un invitado
de pacotilla
de un programa de TV
de pacotilla
en un canal
de pacotilla
con unos dueños
de pacotilla
con unas intenciones
de pacotilla
dentro del contexto de un sistema
de pacotilla
conveniente sólo para unos huevones
de pacotilla
A los que les gusta usar niños para hacer zapatillas
y pacos porque huevos hay que romper pacer tortillas
Aunque al final éstas tengan
un sabor
de pacotilla.

Matta: La iniciación.

estoyespleendido

2007-10-11T15:42:00.000-06:00

O decirte las cosas que pensé mientras iba camino a la parada del autobús, en las colonias de garrapatas que habitan o más bien devoran las comisuras de los dedos de las patas de mi perro que es medio estúpido pero fiel y alegre como el sólo, en los cuadros de un corte medio renacentista que no sé si decir alargaban o asesinaban la posibilidad de sentirse tranquilo en aquella consulta médica llena de revistas incompletas, descontinuadas, desechadas por la sociedad, destinadas a un reposo casi eterno en las miradas ignorativas de cuasi cadáveres atemorizados y dispuestos a pagar elevadas sumas de dinero con tal de retrasar lo más posible aquello que en realidad es lo único cierto, de verdadero y de preciso, que existe aun cuando en nuestras patéticas mentes y en nuestros penosos corazones nos empecinemos en hacerle la ley del hielo a todo aquello que suene a muerte, como pasó por ejemplo mientras comía y comía como un cerdo y de pronto los que me acompañaban en la mesa comenzaron a enrostrarse violentamente algo de unas cuentas pendientes por no se que inversión inmueble mortuoria realizada años atrás, cuando aún había algo de esperanza en sus uñas, cuando aún los cinturones no apretaban los vientres henchidos de aquel aire malsano que arruga las pieles, irriga la bilis, parte las manos y atrofia los huesos.

Y de no ser eso suficiente, siempre o a veces nunca, está la posibilidad de matarte piel por piel, pelo por pelo, pie por pie. Lenta y sensualmente, y leer en tus ojos el miedo y el placer de estar recibiendo lo que siempre te has merecido, porque tú lo sabes, desde siempre siempre siempre lo has sabido; y a pesar de que has hecho una muy buena labor tratando de ignorarlo, y aunque yo también he tenido mi cuota de responsabilidad en todo esto, lo cierto es que hoy cuando me levanté de la cama y me pisé la conciencia con la pata izquierda, tomé la determinación de hacerme parte del rubro de los asesinos empedernidos, sí, de los mismos que llenan los bares de aquella transitada e inusitada avenida central, de la misma ciudad de la que tú y yo nos enamoramos cuando aun pensábamos que era posible y digno creer en el amor, en la posibilidad de amar algo o alguien, independiente de que a veces nos odiáramos.

Y no lo digo con nostalgia porque en realidad si todo esto sucedió ayer, tener o más bien sentir (porque en realidad nunca es completamente tuya) nostalgia vendría siendo un acto de debilidad que por supuesto no estoy dispuesto a aceptar como parte de mi gama de comportamientos y emociones cotidianas normales, pues dentro de todo, como ya te grité en algún momento, sí que soy un tipo muy normal.

Porque al final eres tú la que está bien cagada del chape, a la que le patina, la que peina la muñeca, la que se tostó, la piteá, la loquita de patio, la deschavetada… pero soy yo el que escribe.

Escudriñarte un instante
Escondido en la anonimidad

de ser uno más del resto
uno más de los mortales
dejar de ser un dios
observarte desde la penumbra
necesitar el amanecer de tus ojos
en las mañanas solitarias
pretender que todo sigue igual
que todo sigue bien
que en el fondo nada es el engaño que realmente es
pues siendo francos
la verdad duele demasiado cuando es tan nuestra
como nuestras uñas y nuestros pelos
y siendo aún más franco, hoy me duele todo
como si me hubieran golpeado brutalmente
los matones del destino
que enviaste a por mi
y que sigues enviando
diaria pero sobre todo nocturnamente
cuando la dama me visita cortésmente
cuando comienzo a despedirme, cuando me desvanezco
cuando por largas horas
------------------------no soy yo
aun cuando sueñe conmigo y contigo

porque esta cicatriz de mi cara
poco a poco se agranda
contagia otras partes de mi cuerpo
toma fuerza, bebe mi vida
hasta poco a poco transformarse en mi
hasta poco a poco poseerme hasta transformarme
en una cicatriz con patas
que come
que paga cuentas
que bebe bebidas alcohólicas
que consume variopintas drogas
que finge que ríe
que oculta que llora
que ama en silencio

esta cicatriz de mi alma
que me resta alma
que carcome lo poco que queda de mi
que me invita cariñosamente a aquél lugar
no pudiendo hacer otras cosa que aceptarla, pues
Después de todo
Es--------- todo
Lo
-----Que
(creo que) tengo

Imágen: Gabríela Frðriksdottir

Título: MELANCHOLY, animal inside animal outside, 2001

silenciosoralesnotanmentales

2007-10-02T14:57:00.000-06:00

"No comprender el porqué de la necesidad constante que me acecha desde la oscuridad, oculta en las matas. Cómo me matas. Hoy. Con estos ojos ardiendo de peste, con esta piel que es más tuya que mía me dedico un instante a vivir o al menos a tratarlo, a olvidarme de todo lo que pueda olvidarme y a hablar tanto que llegue a olvidárseme la nada. Los amigos y las amigas, la bebida, el cigarrillo, la nimiedad de la existencia, el temor de respirar, los monstruos a la vuelta de la esquina, la prosa poética, la cueca y el campo, Comala y un champú. El tener que escribir en base al sentido común, pensando en un lector bastardo, en una lectora perra de adentro. ¡Tanta letra perdida quién sabe dónde! Y hasta qué punto soy yo me pregunto todos los días de mi vida, hasta qué punto no soy una prolongación conspirativamente calculada milenios atrás por la sombra que duerme conmigo en esta cama que no deja dormir, que me apalea la espalda pero por sobre todo la moral, que se torna cada día más púrpura, que se pudre como un limón o al menos un trozo de él olvidado en el fondo de un baso de pisco o de ron, dependiendo del humor del bolsillo en el que guardamos las penas y las pocas alegrías".

"Usted señor, ustedes señores son los que por motivos de la más distinta índole, han hecho de esto un des-hecho, un factotum de mierda, testaferros del yerro máximo de la tierra y el cielo, que en realidad nunca se han tomado tanto en cuenta como nos gusta cándidamente creer. Como esta roca partida, descompuesta en miles de minerales milenarios, malditos por el fuego que en realidad no es eterno porque para creer en la eternidad hay que ser un poco místico o bien medio zafado de un tornillo, así como para estar dispuesto a perder con cada segundo que pasa algo de esperanza, o al menos uno que otro centímetro tétrico de sangre, o bien de plasma, porque en realidad lo demás es agua y el agua no trasmite sentimientos ni sensaciones, sólo señales pasajeramente placenteras de lo que se supone son flujos de energía tan cuantificable como el vuelto que le robaba a mi pobre madre cuándo compraba el pan matutino de las tardes aciagas de la niñez que ya parece tan lejana como el sueño que algún día en realidad no tan lejano llegamos a soñar, en esta misma cama. En la que en algún momento pude dormir, con los ojos bien abiertos".

"Déjeme señorita que le diga algo. Con su vocecita coqueta e inocentona no me engaña. Bien se que le encanta devorar hombres con su sexo de dientes afilados. A mi no me pasan gato por liebre, al menos no desde aquél momento. Pues bien, vámonos sacando la ropa entonces que el tiempo apremia, que este es un trámite que debe hacerse rápido, como ir a pagar la luz un lunes en la mañana, o disfrazarse para un acto estúpido de somnolencia intelectual disfrazado de jueguito cultural de día parcialmente festivo. Entonces vamos, insisto, por favor no dilatemos más lo indilatable, que me gusta bien apretadido, claro, que raspe. Que raspe por todos los años desperdiciados en el césped de vuestro patio descuidado, olvidado del y por el mundo en el que afortunada o desafortunadamente nos ha tocado errar el vivir. Ir al más allá de lo que está más acá es la mejor de las aventuras que un despiadado viajero solitario como yo podría esperar compartir con alguien. Y lo peor de todo es que mientras trato de convencerte de todo esto mirándome al espejo solo en esta casa grande y verde, me voy dando cuenta que en los rieles te vi y no te hablé a pesar de reconocerte inmediatamente. Porque claro, en realidad el viaje más difícil, el trayecto más largo, afanoso y peligroso de todos, es el que me lleva a tus ojos desquiciados y descarriados de la vida y la muerte. Pero aun así deseo seguir entrando a ti por puertas nunca antes abiertas ni transitadas. Espero que ahora me entiendas. Porque en realidad me trato de un tipo disciplinado, que gusta del orden más neto, de la limpieza más absoluta, del sistema más efectivo, del camino más corto, del negocio más rentable, del amor más feliz, de la casa más linda, del agua más refrescante, y de otro montón de cosas que no viene mencionar pues ya se van intuyendo".

"La cantidad de cosas que hacer no supera nunca la cantidad de cosas que podría eventualmente hacerse en el más ideal de los escenarios, que por supuesto nunca valdrá la pena pues al final cuando se concretan material e inmaterialmente muchos de los sueños e ilusiones que en algún momento hemos hecho nuestras, siempre termina pasando que nunca a es lo que a debería ser, pues siempre la caligrafía falla, y no tiene que ver con que haya ido a un colegio malo ni con que sea tonto, sino con que simplemente ante la hoja en blanco me tiembla el pulso, y a la A le salen cuernos y termina trasformándose a veces incluso en un demonio, en un monstruo que me persigue en las noches, en una mujer que me hace sufrir, en un amigo que me traiciona, en una familia que me abandona, en un trago que no me emborracha, en un teléfono que nunca suena. ¿Y ahí qué vas a hacer? No te vas a poner a cazar arañas del muro telarañoso de los años vividos, los palitos de antaño ya no funcionan. Hoy, crudamente hoy, es necesario el empleo de técnicas más depuradas, de un auto último modelo, de la ropita de tiendita ondera, o al menos de un par de manos con cinco dedos cada una. Y ¿entonces? Está bueno ya que lo entiendas, mejor te atornillas los audífonos a las orejas esperando por la eternidad de un mp3 reconfortante por el que ojala no hayas pagado ni un solo peso, porque esto también deberías saberlo, hoy sólo los imbéciles pagan".

la imágen es del gran Roberto

Disciplina

2007-09-27T12:26:00.000-06:00

Este poema es del negro. Primero y últiimo, según él.

Vamos no seas flojo
no dejes pasar esta migaja de día:
Afuera hay una inmensa ampolleta asada
colgando de un cable gastado y maltrecho,
como la cola que te pisas
mientras arrastras los pies la cabeza las manos
como la baba que chorrea de tus sueños
cuando despiertas y te dicen que no seas flojo
que te pongas a hacer algo por el mundo
como si el mundo, alguna vez,
hubiese echo algo por ti o la mujer que amas.

LA VIDA VISTA A (CONTRA) PUNTO DE VI(D)SA

2007-09-25T15:34:00.000-06:00

Ayer soñamos con un viejo que hace rato no se metía por la rendija de la cotidiana muerte nocturna y nos dijo lo siguiente:

"Esa determinación biográfica, ese camino recorrido que inevitablemente han recorrido vuestros zapatos, no debe ser más que una guía para entender esa carta geográfica que puede en algún momento permitiros saber dónde es que estáis parados, sin embargo, no creo que sea igual el mecanismo cuando se trata de aquello que aun está por suceder, de lo incierto, de lo no vivido. En ese momento entra en juego una cuestión de fé, situación en la cual la espiritualidad se vuelve incluso más determinante que el lugar dónde nacísteis los padres que tuvisteis o no tuvisteis, las amistades, los barrios, las calles, los libros, las peliculas, las mujeres, el amor y el desamor".

Luego un ángel con un ala rebanada por quizás qué insufrible gaucho cantó un instante:

"La ciudad de dios
es un hoyo perdido
en el más feo de los lugares
que pueda imaginarse.
pozo de decadencia,
de vicios, de muerte.
Allí desde pequeños
los niños son echados
a la calle a mendigar,
a robar, a prostituirse,
teniendo que soportar
las extenuantes jornadas
-a la intemperie-
a base de sustancias asquerosas,
hechas para la vida
de los monstruos
que reinan en la ciudad
y que hace rato desplazaron
a un segundo plano
a la que llaman
“una juguetona e infantil deidad”.

Y hoy nos preguntamos, cómo quieren que vivamos fun-sion-al-mente

mediodíarriba

2007-09-10T12:25:00.000-06:00

¿Porqué éste cerro casi virgen, arriba de esa yegua noble, de esos pies firmes y caminados, fuertes resistentes y serviciales; acompañado de niños prematuramente hechos hombre, o más bien jugando a ser hombres, me pareció -independiente de mi calidad de pelele citadino- una vuelta a casa, a un estado, a una vida, a algún lugar al cual en algún momento pertenecí?
¿Porqué el ritmo de esa estridente música ranchera, de esos animales sueltos y amarrados, la serenidad de Toledo, la risa semioculta, la calidez de la señora Susana la madre de todos los bípedos y cuadrúpedos se me reveló, se me apareció (una aparición es una aparición, uno no ve lo que se aparece, ni lo oye, ni lo toca, lo que se aparece sólo se aparece) un algo idílico, un pedacito de un sueño que aun no he soñado?
Tal vez, y sólo tal vez, sea la idea o la sensación de que efectivamente existen lugares materiales y no materiales en los cuales aun es posible asombrarse con una realidad colorida, ajena al gris de la ciudad. Una realidad verde, púrpura, mate, baya, amarilla, transparente. Un color silencioso que habla un lenguaje majestuoso. Un lugar en que tal vez no haya paz porque simplemente no existe con que contrastarla. La paz deja de tener sentido cuando se naturaliza. Cuando en el fondo realmente se sobrepone hologramáticamente con una batalla cotidiana en la que no hay odio ni resentimiento, una batalla llena de barro en el pelo y en los zapatos pero nunca en el alma. Golpear un perro no es delito cuando se le quiere. Taparlo con las mejores comidas plásticas y ponerle un collar lujoso a un animal es una forma posmoderna de dar limosna y expiar culpas. Una leche de vaca que se saca temprano a primera hora, gracias a la cual se crece sano de mente, de cuerpo, de espíritu y de corazón.
No. No tiene que ver con un cuentito de facilidad, e insisto, con una nostalgia química de un pasado que como todos fue mejor. Tiene que ver con la fuerza de una presente en el cual decir “yo soy” y “esto es lo que soy” no es apostarle ciegamente a cualquier número de una ruleta con infinitas casillas, que da infinitas vueltas y en la que nunca nadie gana y tampoco un acto de soberbia o autoengaño.
Decir “esto soy” puede implicar decir soy grande, soy chico, soy blanco, soy negro, soy rico, soy pobre. Fui esto fui aquello seré esto y seré aquello. Pero por sobre todo significa decir que se está orgulloso de ser lo que se es. Y no me importa tu evaluación de lo que yo soy. Porque en realidad la pobreza no es pobreza. La riqueza no es riqueza. Simplemente son vidas distintas. Nada que podamos entender a cabalidad. Incluso para nuestros desarreglados sentidos. ¡Pequeños Rimbaudcitos desorientados, se nos
perdió París pueh!

Vital ejercicio de sobrevivencia

Que esta vena fluvial
Derrame su sangre transparente
En la eternidad universal del cosmos
Que llevamos dentro y que hay afuera
Y que nosotros con ella
Nos hagamos uno y ninguno
Todo y nada.

2007-08-27T16:30:00.000-06:00

Porque la fiesta es más de lo que se piensa. Es lo que se siente. Ventana ancestral a una realidad irreal y cercana. Universal y atómica. La alegría, la orgía, el llanto y la tristeza conjugados. al fin

farándula criolla

2007-08-24T14:52:00.001-06:00

Señores míos:
Es mi deber informaros que hoy hoy (la reiteración se debe a la necesidad de reforzar la noción de tiempo, que no podrá usted evitar enjuiciar al menos de una manera superfua cuando lea el siguiente comunicado), a Tiempo, oficialmente, se le perdió
E y nadie, pero NADIE tiene idea de dónde o de cuándo puede e
_S__tar, pues ahora que está todo confuso, Tiempo entró en crisis de pánico
__P __ digamos que se hiperventiló y ha debido guardar reposo como
___A__ hace él mismo que no hacía. Hay rumores que pueden llevar a aquellas mentes ____C__suspicaces o bien demasiado de intelectual hediondo a cloacasobre un posible quiebre _____I__ de la relación. Según cercanos (pocos) hace tiempo que espacio sentía que se faltaba ______O__él mismo y que por lo tanto necesitaba, paradójicamente, algo de aquello que lo ahogaba. Razón, la vieja copuchenta de todo este enredo, no ha querido hacer declaraciones a nuestro grlorioso y respetable medio por considerar que sus palabras serían tergiversadas (¡elemental!) y que, por lo mismo, su imagen podía verse fuertemente dañada (como si las capas de estuco decadente sobre su aciago rostro arrugado ya no fueran suficiente muestra de que en realidad no sólo Espacio anda perdido).

reflexiones preliminares

2007-08-15T18:17:00.000-06:00

si porque en realidad entre los reflejos de los gatos de la luz en el agua y la de los espejismos de la muerte y la mente siempre es mejor algo más que un poco de poesía

Yiata yiada yiando
Parece loro hablando
Yipi ripi yiando
No estamos escuchando (me pongo el parche antes de la herida)

Cuánto de animal hay en mi
Sobreposición sobrepuesta
Atributos bacteriopoéticos
Que pululan en ambientes preesterilizados
-------------------------------------Estilizados
Académicamente de manera estratégica
Mientras leo tu libro en una calle polvorienta
Y las luces de la ciudad
Buscando respuestas en Tº Y Eº
Una nota en un instante
Una cuerda estelar
Vacíase poco a poco el estanque.
Los pájaros locos consiguen nadar
La abeja borracha entrega el panal
Y le cuenta un cuento a sus larvas
“fiú fiú dijo la flauta a la quena
Fú fú ésta le respondió
Chán chán gritó la guitarra
Bom bom repicó el tambor
Cof cof les tosió la vieja
Tic toc remató el reloj”

Ojalá esto funcione ojalá nos escuchen
¡Os ordenamos que nos escuchen!
Os traemos las metáforas últimas
Envueltas en delictual alcanfor
Padres y madres escuchen atentos:
YA NADA LES SIRVE
Mosaico multicolor multicopular calor capilar
Mosaico abigarrado arábigo aristocrático aristotélico
Acróstico acrobático acústico oculto
Robot poético eres
Microchip espiritual
Sistema inoperativo de venganza
Game over ficha eterna del alma
Mejor cantemos juntos o mejor aun desafinemos
La voz los dedos violemos el diapasón la válvula
Virulenta viruela malvada
Lluvia en el ojo del palomar escucha escucha escucha
Viejo gritón de barbas blancas
guitarrón eterno rasgueo quisquilloso
amigo de pelo largo y chaleco negro
salta a terreno como la tierra traga el espejo
¡gasta las zapatillas viejo!
¡entona la melodía!
¡apréndete el coro!
Repite como loro el coro cloro de todos
Y blanquea de paso los dientes los huesos
Los usos y husos del alma
Sonríe con el esternón
Aprenda a llegar mijito
Haga sus anotaciones sea responsable
hágalo usted mismo con usted mismo
-----------------------carajo
Sostenga al mundo
Cultive tomates y ajos en Liberia
Téngale miedo a la vez y la muerte
Cásese con un rico
Róbele al rico
Créase rico
Échese el pollo
Cierre los ojos. Vuele otro poco
Luego espere finamente en la sala construída por manos con objetivos claros y específicos.
Espere otro par de milenios y escuche la voz… y sí, entréguese a ella.

Conexión conexionando atención atencionando
Con X de error
Del error más necesario
Somos tantos ay sí tantos
Y tan pocos pronombres
Que preceden (o proceden, acaso presiden)
Que perjurian prejuician perjudican
Sin ceder necesariamente el asiento.
Hospital putrefacto
Ciudad sobrepoblada
Destino de abrelatas
Hasta cuándo y hasta dónde
(¿me pregunta a mí?)
Asociando y disociando=negativo + polo – positivo =Falo=Luz
Una mano en un llano mirando al cielo
Estriptís verborreico que me gusta tanto de sensaciones fugaces
Como la estrellita de ayer
Que nos vio a todos y a ninguno
Cuando le pusieron la sonda
Le inyectaron los remedios
Le robaron la sangre y le negaron el abrazo
Razón tiene en odiarlos a todos
Malditos parias serviciales
Sigan agachando las cabezas nomás
Quedarán con jorobas de plomo
Y cargarán con el peso por los siglos de los siglos
Hasta el último respiro
En medio de la perfección explotante
Asco me causan sus pulmones secos de sed. de ambición
Ratas de laboratorio
Sordas como la madera del templo
Qué mas puede esperarse de ustedes(es inútil el concreto es mas dócil)
Miren a su herman@ (à al de su costadoß)
Bésenle como a vuestras culpas vuestras obsesiones
Vuestros secretos vuestros negros temores
Y descubran en éll@ la sensualidad del carnoso labio de la indiferencia
despójenl@ de su envoltorio
cómansel@ con papas fritas (eso sí, sin quetchup)
Sí, porque al final estas palabras vanas vanas vanas vanas vanas vanas
Para lo único que sirven es para entender mejor que
QUIZASÓLOQUIZÁS (àTÍTULO DEL POEMA)
es mejor tañir la existencia
aunque sea por un ratito
Y esbozando una sonrisita
Cantar una alegre cancioncita.

Porquestoesloquesoyloquesomos

Este espejo y esta tierra
Mixclados
Unidos en lo más íntimo
Atómicamente vinculados
En la pregunta y su infinidad de respuestas
En un Sol Mayor
En un canto de madrugada
En el frío de la montaña
En la escarcha que cubre el pasto en invierno

Porque esto es lo que soy y lo que eres
Un run run que no se fue ni pa’l norte ni pa’l sur
Se fue pal ser. Y va y viene.

Soy el abrazo cospomopólita
Entre los barcos y los puertos
Soy la bravura de las escaleras que no suben al cielo
Soy el silencio de la noche
Interrumpido por el quejido de un jote holográmico
Soy la amabilidad del sauce que encorvado
Me saluda de sombrero en mano

Soy una noche de pito y chela
Y una mañana de pan amasado con chaleco de lana

Y por eso me divido y me separo
Me vuelvo a unir y me sobrepongo
Me transpongo me repongo me recompongo
Y llego a otra dimensión
A esa de donde tú y yó venimos
En la que cuando niños jugamos
Nos ensuciamos
Dónde reímos y lloramos
Donde por primera vez sentimos el llamado de los cerros
Donde sentimos frío y calor
-------------------------- por primera vez nostalgia
De algo que ni nosotros mismos sabemos

Y sin embargo hoy más que nunca
La mayéutica eterna al fin parece llevarnos algún lugar
Y no estás sol@ ni yo ni tú. No estamos sol@s.

Porque te veo cultivando el arte y el amor en un huerto en Chiapas
Pintando las paredes de tu casa de colores distintos al beige al blanco o al damasco
Te veo tirando al mar tus hojas del papel y la tinta más pesadas
Te veo bailando y sonriendo al son de la música
Te veo mochileando acariciando a tu herman@ chic@
Abrazando a tus amig@s
Haciéndole el amor a tu amor.

Porque no hay muerte cuando todo es vida
Cuando te das vida dando a la vida y de pronto deja de dar lo mismo
Cuando el aire que respiras se vuelve dulce
Cuando los versos te secuestran

Hoy abrazo al mundo como si no lo hubiera visto en años
Le beso la mejilla y le palmoteo el hombro
Como si no hubieramos estado nunca separados
Todo no vuelve a ser como antes como debió ser o como deberá ser
Inclusive si los sueños de acero y concreto no caigan por su propio peso
Y gastemos en ello las pocas energías que nos unen

Porque soy una hebra eterna me enredo me enredo por siempre
Con otro siempre con otra
Guardando real silencio siendo.
No es sólo una cuestión de actitud
Es más que muchas cosas y menos que más cosas
(verso de comparación)
Es como ver hervir el agua en un fogón
O como ver un lago levantarse fantasmal
(verso de pregunta retórica)
¿y cómo no le va a gustar?
Me pregunto si a la noche su auto le habla. ¿Lo acaricia mientras muere parcialmente?

Somos un niño que consigue lo que quiere sin hablar
Y hablar no es necesario
Porque ni siquiera ______________ es necesario.

artista: Clemente del Río

título: s/t

pausa

2007-08-06T12:44:00.000-06:00

Amigos y no tanto, la represa desquimaliana se desborda. Un poco de poesía poseída. Pues qué ha pasado y qué pasa son dos preguntas usualmente usadas como expresiones sinónimas, sin embargo son como el agua y el barro. Lo que pasa ahora es lo que ya se ha pasado (a así mismo y en general) más la justa dosis de tierra de cualquier tipo, actuando por cierto las dos situaciones anteriores como una tierra de cualquier tipo en la cual no sé si incluir la arena puesto que su categorización aun confusa en ciertos circulos me impide sostener fehacientemente que mezcladas en una proporción específica arena y tierra tengan mezcladas con el agua ese carácter movedizo que una de ellas estoy seguro sí tiene, lo que en todo caso si me lleva a sostener que a veces el presente donde las cosas pasan y han pasado puede efectivamente ser una trampa mortal de la cual mientras más tratas de escapar más hondo te metes. Entonces vamos…

(Sol)idaridad Relativa

Porque un nido de algas
Descubre jovial
En el fondo de todo la risa verde del mar

El cerro me habla, saludo imortal
El sol que dispara un rayo germinal
Cuando todo está tibio
Cuando el alma te habla. El árbol baila la tierra va

Encierra un instante en papel celofán
Y vuelve tus dedos en diarios de cal
Tu oh garcia termodinal
Azul celeste de frío que no es frío (chuchadas varias)

Pal(o)mas de arena danzando traslúcidas
En el seno de la mano
Un tarro de basura

Murmuro de caucho\rebote de mar
El humo a lo lejos no deja de hablar
Horizonte esmaltado nube terminal
Muelle aterciolepado. Princesa lunar.

Chaqueta de cuer(d)o (de él; de mi). Dedos. Silencio
Perdido en la inmensidad tornasol quieta e inquieta
Pagamos la entrada hace rato. Jarana celestial. Carrete eterno
Ramada Sagrá. Los pescados fritos, rabiosos de maldad.
Rezan un padre nuestro. Espera final.

Cuaderno sin rayas sandía calá color de mentira dolor de verdad
Poesía barata oxígeno igual procuro emergerme de la profundidad
Y sigue la fiesta el viejo ritual la mesa fastuosa. El fuego la sal.

Recuerdo de un aire de un árbol de un bar
Camisa mojada fervor popular.
Acento de salva balazo mental me miran de arriba me echan puteás.
Salú por la pestaña congelá. 20 años de paz. 10 de miseria y 3 de verdad.
Café bien molido, un mate oral. El agua está hervida falta usted nomás.

Un lobo marino cemento voraz un barco asesino un salto mortal
La horano avanza hay que trabajar la vida está cara jugar es letal.

Hoy hay poesía. Aquí no se fía. Filosofía hoy día es hablar de cualquier cosa menos de vida
Mientras el mundo arma el mundo y el fuego me consume las entrañas
Que se acostaron y se levantaron en llamas
Escribo para dormir duermo para escribir
Le exijo a la hoja extenúo la hoja canso la hoja
Y en el gimnasio nunca crecerá el único músculo importante

Superficialidad encubierta apariencia sensual
Instinto redimido éxito comercial
Vacío y sin ganas
Con garras agarras las alas que algún día…
Con las que planeé cortando el aire incesante siempre solo.

Y a veces, sólo a veces con la mirada perdida en un recuerdo exquisito
(casi tanto como el cadáver)
se me revuelven los ojos buscando aquello
y me palpita el cuerpo entero
y se me cierra la garganta y muero y muero de amor
muero de pena
muero de ti de mi de nosotros
Y para la pena no hay remedio, no hay aspirina
No hay cura que cure ni que rece
Pero mientras tato de una manera u otra el árbol sigue creciendo
A sol y a sombra de día y noche.

Ay necesidad extraña
Realidad indomable verdad innegable
Cuando el mito del poder de la mente se acuesta
Sólo queda achicharse más y más y más y reducirse a sí mismo a una mínima expresión
Y colarse por la rendija dorada
Que atrae como la luz atajo a esa mariposa muribunda
Que terminó cayendo en las manos correctas
Que terminó viviendo por los siglos de los siglos

Entonces dos partes se unen
Lo presente y lo ausente
Y nade un nuevo presente que genera nuevas ausencias
(aunque sea a través del camino de las presencias)
A! y después por su gran puesto viene la nostalgia
Pero a ella nadie la a invitado
Pero ella llega sola de improviso sin avisar
Con suerte con un verso bajo el brazo.

Que harás ahora entonces. Salir comer mirar buscar respirar comprar armar subir bajar volar. Te arrastrarás para bailar y tratar y tratar y tratar y tratar?
Madrugada traicionera no deja dormir.
Insisto ARDE PARTICULARMENTE DEMASIADO
Y lo peor es que cuando te escapas quedas solito
Mano a mano
Con aquello de lo que te escapaste y ahí… justo ahí…
La pelea, la gran pelea. La Gran Batalla.
La más íntima
La que no saldrá en ningún libro de historia
La que no recibirá las llaves de ninguna ciudad
La que no será nunca hijita ilustre de algún municipio decadente
La que no saldrá en los diarios
La que no hará discos
La que no venderá discos
La que no llenará estadios
La que no escribirá libros
La que no firmará libros
La guerra más mundial de todas.

Al fin tus puños sirven para algo
Aunque el resto pase por el costado
Me pregunto si acaso importa
Si he elegido bien as palabras. No dudo de tu elocuencia
Comienza en tu mente el camino de mi autoengaño
Otra vez como un libro abierto
Otra vez a cerrarse –en-cerrarse no hay engaño (dicen)

Espiar en otras vidas esperando algo “ya no queda tiempo de mirar atrás”
Y cada mañana las rejas y el sol. Qué desperdicio.
Y me quedo calvo de ideas y no se siembra. Por las heladas además se han perdido muchas. El culpable está claro CULPABLE! CULPABLE! CRUCIFÍQUENLO CRUCIFIQUENLO!

Y Esperanza se olvidó de mi. Esperanza se fue con otro más grande y más chico, más rico y más pobre, más viejo y más joven
Otro tan distinto a mi como yo mismo puedo serlo.
Y le pregunto a usted, sólo por aprovechar la (p)ocasión
¿Si el sol fuera verde seguiría siendo sol?

Desquimales (parte 09)

2007-07-13T14:48:00.000-06:00

Ha caído finalmente. El esfuerzo sobrenatural la ha vencido. No podría haber sido de otra manera. Luego de realizar el ritual por última vez en toda su vida, tirada entre la fresca hierba matutina se prepara para el descanso final. "La tarea está cumplida" se dice mientras cierra lentamente cada uno de los millares de ojos que durante largos segundos, minutos, horas, días le permitieron apreciar aquello de lo que sólo había escuchado hablar a otros que vinieron antes que ella.

Sus alitas ya cansadas e inmoviles se deshacen célula a célula. La decomposición es más rápida de lo que le dijeron. Si se concentra, incluso puede sentir como dentro suyo algo extraño toma lugar... intensificada, una vibración casi imperceptible de no ser por esa ligera, muy ligera sensación de que algo la recorría, la abandonaba que, por ese orificio germinal ahora se le escapaba el líquido de la vida. Pero tranquilidad ante todo... tranquilidad ante todo.

Lentamente se examinan. El uno al otro, con una paciencia aterradora, bajo los rayos de luz que atraviesan furtivos el cielo tapizado de gruesas y densas y negras y malas y atemorizantes nubes, se contemplan como si al frente tuvieran al animal más raro. Al objeto más ajeno a sus consciencias, a sus memorias; a sus padres, sus abuelos y todos los antepasados que en una relación proporcional matemáticamente perfecta les ascienden hasta un infinito lejano, cósmico y eterno. Sin embargo son escalofriantemente parecidos.

Y sienten ese escalofrío bajar por detrás de donde terminan sus cabezas, para llegar directamente hasta un lugar perdido en las entrañas más cálidas y protegidas de sus añosos pero aun espléndidos cuerpos. Sienten lentamente una perturbación paradójica, una contradicción constante, permanente. Intensa. Como intensa es también la necesidad que a casa segundo que pasa crece y crece y crece hasta volverse insoportablemente desagarradora y cruel, esa necesidad de comprenderlo todo comprendiendo esa parte, esa parte con brazos, con ojos, con piernas, con ropas, con cultura, con ideas, con cuerpo, con alma.

Si ambos pudieran contemplar ese momento, si ese momento fuera una pintura, una obra de arte, o tal vez una piedra o un arma, algo concreto asible por sus estrechos sentidos, quizás podrían. Quizás en la esfera que los envuelve perfectamente a los dos, no a uno y a otro por separado, sino que a cada uno como parte del otro, y ahí entonces probablemente sólo como posibilidad podrían al fin, entender alguna cosa. Pero no.

Artista: Hidalgo Bastien

Título obra: Aprendiendo a volar

Desquimales (parte 08)

2007-06-23T13:11:00.000-06:00

Los zumbidos intermitentes indicaban que oscuros seres descendían a supersónicas velocidades hacia el sitio indicado. Aves y reptiles ya se encontraban diseminados en torno a la circunferencia trazada en la hierba. El olor a pastizal quemado se había difuminado, los vestigios de la ardua labor se encontraban enterrados, los espectadores a millas de distancia. Espiúridels pululaban en torno a su cabeza, impidiendo en sus aleteos registrar algún sonido que indicase el acercamiento de algún otro ente al perímetro. Las rocas, mudos testigos de la masacre centenaria, descansaban en un letargo majestuoso que servía de guía al resto de los habitantes del páramo.

El incesante aguacero que comenzó a anegar el terreno vaticinaba las ensortijadas conjunciones libradas quien sabe dónde. Cuevas horadadas en la pared de granito a punta de cincel y plájtáj sirvieron de refugio temporal para los desposeídos. Las nubes comenzaron a arremolinarse, tímidos haces lumínicos comenzaron a caer. Las tronaduras se infiltraron entre fuertes vendavales que mecían las hirsutas cabelleras.

Si hubiese sido agua, burbujas explotarían por la ebullición pero la tierra es compleja, los cráteres se abrían sin mayores aspavientos, expulsando incandescentes pero débiles vapores. Las imágenes se repetían una y otra vez, cambiando en c/u el color, la tonalidad de la azufrosa y subliminal descarga. Poco a poco brotaban sedimentos, magmas que al enfriarse se convertían en tornasoles trozos de metal que comenzaron a resplandecer, arrojados a s su suerte en el escenario. Clajinmdiën, el herrero, vaticinó la gloria: Desde aquí saldrán las armas de la victoria. Llegó la hora, le respondió Guáradar sonriente.

La primera sensación del día siguiente fue una suave caricia que pareció recorrer su mano. Junto con ella, la calidez de años añejos y mutilados recorrió relampagueántemente cada centímetro de su oscura piel. En su mente, claramente sintió derretirse algo. No tardó mucho en reanudar el camino. Por largas horas sólo respiró profunda y concentradamente. El aire helado que entraba en sus pulmones a través de su nariz y que salía por donde mismo había ingresado a su cuerpo, pero ya tibio, carente de oxígeno y visible a sus pequeños ojos fue la única preocupación en aquella mente apacible, silenciosa.

En el horizonte más próximo, Kmzshi fulgurante comenzaba a hacer su cíclica aparición y mientras poco a poco los rayos del nuevo astro hacían visible la silueta de las montañas y árboles en el lejano horizonte, un extraño y hermoso insecto se posó delicadamente en uno de sus dedos, justamente el que tenía levantado hacia arriba mientras realizaba sus plegarias matutinas. La búsqueda que había iniciado, al parecer tanto tiempo atrás, al fin comenzaba a tomar forma.

Solo como estaba, como estuvo, como fue y como ahora es y está siendo, no pudo evitar sentir un incógnito escalofrío tras escuchar el repique de algo muy parecido a los tambores que una vez escuchara cuando niño que provenían del corazón de aquella espesa y desconocida masa verde que lo esperaba. Al fin comenzaba a sentir que tenía alguna remota idea de qué significaban esos trémulos pasos. Aquí, se dijo… aquí.

Imagen: Ayer Bajé al Mar (Andrea Ugarte)

Desquimales (parte 07)

2007-01-07T12:35:00.000-05:00

Pequeñas gotas de rocío caían desde la resplandeciente bóveda. Smirstchd las observaba y dexperimentaba imperceptibles temblores. Sus poros, extasiados, emulaban anémonas recorriendo los mares al contacto con la humedad. Un colorido ajxtlectépec planeaba escudriñando los seres que aflorarían a la superficie, las hojas ya se mecían tranquilas. Majestuosos e iluminados algodones carmesís atravesaban praderas y borrascosas cumbres, impertérritos.

Exultante por el conversatorio surreal, un neofito desquimal elaboraba su tükyl ensamblando madera, rocas y un atado de wejsiias. Sigilosamente retomó su derrotero, apurando el paso para contemplar el último saludo del sol hasta que distinguió una voz a lo lejos -tigres bajo la hierba encumbraban tribulaciones, rayados en mensajes encendían praderas diseminando semillas en el lodo. Ajenos a sentimientos influenciados, dictan las pautas que el hijo verdevioleta hará emblema-.

¿Le correspondería el aviso? Un profundo vació se apoderó de su cuerpo, un dolor comenzó a manar desde sus cavidades oculares. La sangre era impulsada vertiginosamente hasta sus extremidades pero algo impedía su arribo. Poco a poco perdió el control sobre sus dedos, sus manos, brazos y piernas. Una pétrea caída le provocó un singular corte bajo el maxilar. Horadada la roca en tiempos pretéritos, canalizó la vertiente caliente que regó la resquebrajada superficie. Llegó la hora de Guáradar.

-Ajkt tun flondjkscs kajnhlumhist?
-Wondskljand – se respondió escuetamente-.

Frente a frente, ojo a ojo. Brazo a brazo. Mano a mano. La milicia liderada por los últimos mercenarios dispuestos a cobrar esperaba resoplante un movimiento, una señal, una orden que traería consigo el desenlace que… La noche estaba en lo más negro de su faena al igual que los corazones que podían darse el lujo de seguir latiendo. Mientras tanto, las hordas del ejército sistemáticamente tomaban posesión de extensos trozos de tierra, parados de forma tal que si su número no fuera lo suficientemente intimidante para el rival, su disposición táctica hiciera temblar los dispositivos visuauditivos de quienes los esperaban.

¿Y si sólo por esta vez todo quedara a un lado, a un costado, olvidado, relegado a una alteridad irrelevante, y si tan sólo por esta vez todo quedara abstraído de su valor implícito y no fuera más que la valoración que exclusivamente yo y nadie más hace de lo que en el fondo compone aquello que algunos llaman misión que otros llaman fe y que otros llaman vida? Tal vez este silencio abrumador, esta humedad, este calor estén haciendo estragos en lo que me ha quedado de intelecto, pero cabe la posibilidad de que efectivamente desde la perspectiva que me da estar por debajo de todos, oculto de todos, pueda encontrar una lucidez, aquella que añoré por tantos años, aquella que busqué en el fondo de la botella, en las snurgls relucientes, en las venusinas de labios carnosos, y en los asesinatos a sangre fría.

Dónde estarás Hijo de mi alma, (si es que así efectivamente te llamas) cuál será tu camino, de qué infaustos demonios serás presa en los años que te quedan de vida. Lamento honestamente lo que el curso de nuestras paralelas existencias hizo tanto contigo y conmigo. Es cándido suponer algún tipo de expiación, algún alivio del peso que unas veces más que otras he sentido en el fondo de mis corroídas entrañas. Una vez te vi hermoso en un sueño color sepia. Un atardecer de siete soles en el que la voz tuya y la voz mía salían por nuestros poros hasta encontrarse en al aire, en un idioma propio, en un lenguaje inexistente pero efectivo. Vi la sangre de tus venas recorrer tu cuerpo entero a la vez que el mío se retorcía casi espasmódicamente de regocijo. Pensé en tu madre, tu bella madre. Me sentí como lo que fui.

Luego de la orden, el gigante apretó los gatillos, lanzó las rekctobmbs, gritó las consignas, disparó las balas, desenfundó los machetes y penetró la carne. Partió en dos la moral de un grupo insignificante, las ilusiones de una minoría de minorías. Un salvador que no llegó, el héroe de última hora que nunca fue. Que nunca existió. El poder y la sabiduría del individuo magnánimo que llegaría a liberarlos de todo. Los sacrificios hechos en vano. La espera bendita manchada ahora de sesos.

Somos de un lugar donde la A se junta con la B en relación armoniosa, hijo, pero entre medio de aquellos dos universos convergen cientos de miles de millones de relaciones posibles, de uniones y desuniones, de explicaciones e incertidumbres, de sentidos y contrasentidos, argumentos, preguntas respuestas ideas pesadillas cifras fórmulas recetas inventarios cronopios famas-milias vidas muertes días noches semillas y tenedores. Tu tarea es no sucumbir, como yo lo hice, ante ellas. Tu tarea es verlas, leerlas, hacerlas tuyas. ¡Que se te metan bajo la piel de ser necesario! Eres el último, querido, el último y seguramente sabrás que tu punto de fuga está próximo a llegar.

La sangre aun tibia recorría los recovecos de las piedras angulares de la gran ciudad. Desde los montes y cerros los grandes cuernos y las grandes conchas rugían aleonados la victoria ya definitiva. Las cabezas colgando de las estrellas y los miembros repartidos en las puertas de las casas así lo confirmaban. Luego, la nieve comenzaría a cubrir el suelo, los árboles y los cuerpos ya sin vida amontonados en las principales plazoletas. Mientras allá en lo alto, desde posición privilegiada, un impertérrito desquimal contemplaba con atención el horrible espectáculo.

Ilustración: Alonso Duarte

Título: Circuito Cerrado

Desquimales (parte 06)

2006-12-13T11:54:00.000-05:00

El colorido titilar de Venus lo guiaba en la penumbra. Buscando el correcto sendero se encontró de improviso con aquél que marcaba la entrada a las tierras de Kniüm. El silbido casi imperceptible mezclado con el chasquear de dedos demostraba la inquietud vigorosa que se apoderaba de él. Lentamente los astros completaban sus elipsis, marcando en un mudo avanzar los lindes temporales que debiesen haberse llenado con situaciones preconcebidas en la multiplicidad de realidades sucedidas en la anterior jornada. Pero...

Los perfumes invadían todos los rincones del recinto, y claro, ayudaban a camuflar los imperceptibles pero evidentes resabios del ácido ocupado en la nocturna incursión. Una sonrisa se descubrió en su faz a medida que comenzaba a experimentar un calor nuevo . No, ya no se debía a los nervios, más tranquilo no podía estar. Todo marchaba perfecto, se había encomendado a Kpióka, y sabía que el desenlace se acercaba conforme el salón albergara más asistentes.

Y también recordaba el tibio restregar de la espigas en las piernas mientras corría. Sentía como el musgo se deshacía bajo sus pies. Evocaba el inquieto y profundo resquebrajar de los hielos. Y ahora todo era gris. Faltaba poco para descifrar los acertijos, las mechas habían sido encendidas con puntualidad, los minuteros emprendían una alocada carrera tras segunderos rebeldes que entorpecían el correcto avanzar.

"Ambos enfundados en las sábanas, hermano, oh fue divino te lo juro. ¿Sabes? Su piel es exquisita, sus pechos firmes, sus caderas generosas anchas, sus culo, su culo. Es una hembra fenomenal. Mientras estábamos en la cama me olvidé de todo. El alzamiento, la rebelión contra ya sabes quien (recuerda guaradar compostura con las circunstancias). Nada importaba más que mirarla fijamente, disfrutar del olor húmedo de su sexo y de su pelo. Verla acicalándose para mí, sólo para mí. Rozar mis labios con los suyos en el calor de la noche, carnosos, tibios, míos al fin.

Te juro, no hay mejor venganza que esta, no hay venganza más dulce. Pensar que es su mujer. En las calles y los almacenes principales arden banderas multicolores, arden cuerpos que corren como desaforados. Cabezas rodan en las veredas, los asesinos andan sueltos dicen en los transmisores. Tú y yo sabemos lo que pasa ¿no? Hace tanto tiempo ya, tanto tiempo ya..."

Desde lejos se le ve en actitud enarbolada. Colgando de las ramas, sonriente como siempre, juguetón. En sus ojos el horizonte púrupura, la nebulosa estalagmática del mañana, las ilusiones del pueblo, de su madre, de su padre ausente, de los hermanos que nunca tuvo. Sentirse desquimal en lo más profundo, sentir la sangre correr por sus venas brutales, salvajes. Todos menos él y él tan pequeño, tan poco consciente, tan no-culpable.

En las noches Eukna solía hablarle de seres malignos, demonios insoñables, culpables entre otras cosas de la desaparición de su padre, de lña locura de su padre. Le hablaba de que la naturaleza es la naturaleza, que él era él, ella era ella y eso era inalterable, quizás lo único inalterable. Le hablaba de tierras limpias, de campos blancos, de cielos azules de aguas heladas, de corazones puros, de amores verdaderos, de vidas pasadas. El pequeño Smirstchd soñaba y soñaba con aquellas cosas que tan especiales le parecían. Soñaba con el rostro de su padre, hablaba con él.

-Tú eres no menos de lo que yo alguna vez fui, si es que no eres más. Tú posees una capacidad única

-No me conoces, esto es un sueño. No me conoces

-Si te conozco, hijo mío. Los dos somos parte de todo, estamos unidos no sólo por la sangre, estamos unidos por nuestra historia, por nuestros hechos, por nuestros nacimientos y nuestros decesos, nuestra guerras nuestras paces.

-¿Por qué dices que soy especial?

-Porque tienes rostro, hermoso niño. Fíjate en los demás, fíjate

-¿Acaso mis amigos no tiene rostros?

-No son reales, ninguno de ellos lo es. Ellos son parte de una...

-Padre ¡padre!

-El mundo se revuelve, el sistema se revuelve. Tú no has nacido desde el momento mismo en que la vida, la existencia, se fue lejos. Desapareció.

Ilustración: Isabel Arriagada

Título: Díptico

Desquimales (parte 05)

2006-11-27T13:00:00.000-05:00

…Que corren libremente por las praderas, todavía con vida. De la mano y sonrientes. Un brillo en sus ojos que hace evidente lo que aún no han visto. La alegría un tiempo perdido, nosotros ¿recuerdas? Ya nada importa me entrego por completo me emborracho, bebo a diestra y siniestra, podría matar hoy a la galaxia entera sin preocuparme de qué voy a recibir a cambio porque te lo vuelvo a repetir: hoy y ayer he perdido la esperanza. No tengo nada a qué volver, mi buen aprendiz, por lo tanto es inútil que te resistas. Aprende bien como se follan las mentes en este rincón podrido del universo y tal vez tengas una opción de salvarte a ti mismo.

Por supuesto, Karmden respondió como debía hacerlo, como se lo dictaba su devenir interior; como lo venía haciendo desde el momento en que tomó la determinación de volarse las ideas de la cabeza. Miró por un instante hacia el suelo y con una honda calada de su cigarrillo de kanyatritz –que consumió prácticamente completo- dio un paso adelante. Tal vez en el fondo sabía o sentía que no podía despilfarrase, al menos no ahora.

Eolo arremolinaba seres y objetos. En las profundidades del abismo nada se divisaba. Cavernas y condiciones psíquicas-físicas conjugaban gritos, alaridos terribles, desgarradoramente pérfidos. Chillidos perceptibles al yunque, martillo y estribo que inundaban de imágenes perturbadoras su cabecita.

Polvos ocres teñían los ropajes desgastados por un uso indiscriminado, y se interrogaba al viajero sobre el porqué de sus travesías, la razón de sus conjeturas. Imaginaba los seres que habitaban estos y otros mares, miles de años atrás y también los de adelante que dependen directa y proporcionalmente de ellos. Elucubraba acerca de la existencia de seres tronco, cabeza, extremidades capaces de dominar superficies y bajos fondos hasta que un águila de nariz cuadrada sobrevoló su existencia, sacó de sus pensamientos y ayudó a descifrar los sonidos provenientes desde arriba/abajo y frente/lado.

”Compañeros de batalla: Los espíritus que vuelan llaman a que coloquemos las plumas y las alas para aniquilar al buitre imperialista y al león colonialista, destruir su matriz de ideas egocéntricas y genocidas y reconstruir una sociedad multiestamental bajo un nuevo sistema comunitario, recompuesto, saneado, lejos de las incertidumbres provocadas por los malabaristas protodimensionales que año a año, segundo a segundo alteran la esencia de nuestras nefastas pero propias naturalezas desquimalienses”.

Comenzaba la cuenta regresiva. Lentamente, desenfundó su carcaj y apuntó. Imbuido por las ancestrales técnicas ubicó los kiujölmen que marcarían el derrotero hasta atravesar el corazón de los viajeros estacionados en el inmenso parque. Sin embargo, una repentina polvareda impidió concretar el lanzamiento. Debería acércaseles aún más, cambiar de herramienta e invocar a otros pfurélijs. Apresurado intentó retomar el ritmo pero repentinamente comenzó a perder la fuerza, invadiéndole un extraño sopor. Hasta que miró su pie y descifró la extraña marca que momentos antes había aparecido.

Desquimales (parte 04)

2006-11-20T00:38:00.000-05:00

Detrás de las incandescentes imágenes protoplásticas y las notas de los enefrontilones sintió el desquimal correr la sangre por sus venas. En el cielo las palabras se perdían a lo lejos y en el suelo todo seguía más o menos igual. La brisa remataba la última carrera del tiempo y por lo demás hacía rato que no se veía cosa similar.

Hemos decidido progresar para atrás y para los costados y desde el momento de tal determinación el curso de la historia se ha alterado y se ha visto manchado por la sangre y por plenchos sin fecha de vencimiento. De aquí que muchas veces no se entienda lo que escribimos totalmente, más he ahí lo interesante de los cantos que por las noches se revuelven si dejáis las ventanas ligeramente abiertas.

Sóis vosotros los elegidos de las medialunas y de los polvos desechables que se levantaban en las piscinas de lavado y ante eso no podéis más que cerrar los ojos o daros un festín de comidas crudas. O bien leer los vomitivos periódicos que mañana tras mañana llegan a los cubículos incluso más rigurosamente que el nuevo soplo.

Año del oso

Estaba recordando que sabio no es quien más conoce sino quien sabe lo que busca cuando los plateados resplandecientes enceguecieron momentáneamente a Ygiklüskl. Recién llegado del flolo, infructuosamente intentaba interpretar todos los avisos, luces y seres que desde su arribo le impedían concentrarse en el Principal Objetivo. Su obstinada concepción mundana le impedía no relacionar los rápidosazules que atravesaban las calles con marsocas, los molestosos seresvoladores con trarbos, atzsirbis o flencúples, los escolares connativos. Extrañaba los saludos del día, las despedidas de la noche. De no ser por su temple (que impedía una y otra vez la transformación del nudo de la garganta en algo más) quizás en qué situación se habría visto inmerso, aún cuando debía pasar inadvertido. ¡Qué más tortuoso! No sólo intuía que semejantes colores jamás volverían a ser registrados por cuenta propia: las profecías se concretaban generando inquietas y efervescentes burbujas a su alrededor. De ahí los gruesos lagrimones que descendían rápidamente por los salientes pómulos para perderse en las texturas del limkgan tribal. Sabía que para todo no inûit, su humanidad los remitía a la caverna, a lo primitivo, lo desconocido, irreal y peligroso. No cabía duda, los vaticinios de la sabia Markgonzlz antes de elevarse al Nijimbrhä eran cada vez más acertados. Consciente del minucioso arte de pulir las gubias antes de trabajar las níveas maderas, sabía que los nuevos cinceles debían cuidarse en extremo. Aunque nadie lo leyera, el continuaría esculpiendo estelas. Si la incipiente ceguera producto de las incandescencias no le impedía el nocturno y altanero desafío estelar, las esferas sin sustancia no mellarían su ánimo. El martillo golpeó el metal, la piedra cedía paso...

Inhgu olf efd sbernäi -------------- ves lo que crees

Gred efd olf knúzqolsts--------- respiras lo que no ves

bernäi olf efd dointuúj--------crees lo que dicen

Kejskadj efd olf swragincdas olf efd wgradjko sbernéi---porque no es al revés de lo que te han hecho creer

Sadcnigarws efd olf sbernéi---------server no es creer

Mügnareds efd old küien--------comienzo no es amanecer

Kgjlan das niüeyjin------------El ser no existir

Nsioklj das tragf flé----------La vida no tal cual es

Ciümenjin bir swragincdas----------Atardecer al revés

Ilustración: LAURA GAMIO RALUY

Título: s/t

Desquimales (parte 03)

2006-11-14T10:53:00.000-05:00

Lo justo, no lo necesario, al hablar, al decir, encarar, responder. Es mejor saber cómo entrar, cómo escapar que cuántas grandes actividades en el sitio poder realizar. Mejor callar si el sobresalto se previene; mirar o comunicar con el órgano ocular sería un avance, no un paso atrás. Si el abecedario no protege, mejor trazar que recitar, mejor reír que presumir, mejor silencio.

Entre las gotas de rocío deslizándose sin ruido, escuchando los trinos y escapando del vuelo de un escarabajo verde fosforescente que baja súbitamente por ramas y hojas, el camino no se equivoca aunque la sequedad de la travesía ataca. Justo antes de alzar el dedo y escapar a bordo de uno de los hierros andantes de moda. Para qué dormir si soñar no es realidad y descansar se puede sin dormir y pensar puede ligarse al hacer y en crear pasa el tiempo más rápido que en sueño… alegre desvelo. Caen las estrellas, los astros, la luz. Eüknà revuelve sus huesos en el lecho que desde hace días sólo la cobija a ella. Mientras tanto, ciertos holo-espíritus se trenzan en retórico y polifónico combate. Escuchemos:

¡Oh dulce Eüknà! A quien añoras por las noches ya no existe, no ha vuelto aun y nunca lo hará. Ahora es sólo un despojo, el hálito de una vida alguna vez recuperada. Son los costos minúsculos que debemos pagar para disfrutar de los ingentes beneficios de este nuevo amanecer. Nunca podríamos compensar tu enorme pérdida, pero debes entender, aunque en ello se te vayan los días, que la esperanza que llevas en tu vientre tiene por apellido no el de su procreador sino el de todos quienes logramos escapar del más grande de los males.

Hay flechas verdes en el cielo negro de la habitación mujer. Piensa en tu hijo. Vida más vida es vida al cuadrado. Son nociones básicas, vida es lo que necesitamos. Pureza, perfección. Nada de lamentos. Hemos marcado tu puerta con la sangre del pasado y ante eso no hay escape. Será hoy, será mañana, lo mismo da, somos los dueños de todo, incluso de tus entrañas.

De ti depende el futuro de esta nueva civilización. Somos los que desde dentro del tiempo viajamos para pedirte postrados a tus pies que olvides, que olvides por lo que más quieras, el recuerdo de aquel único despreciable. Somos el recuerdo de los padres de tus padres; las madres de tus madres y los hijos e hijas de tus hijos e hijas. Y venimos a tus sueños para suplicarte…

¡Basta! Lo que le piden, roñosos espíritus, está lejos de su alcance. Vuelvan en otro momento. Ustedes sabrán cuando sea adecuado. Vayan dondequiera que estén sus guaridas y esperen, sean pacientes y serán recompensados. Dejen a esta atormentada hembra lidiar en paz con sus propios demonios, con sus propios desgarros. Con la sangre que corre por sus venas. Déjenla dormir tranquila por las noches, denle espacio para respirar. Denle descanso de aquellas imágenes sórdidas que durante cada instante le invaden lo que le queda dentro del alma. Se los ordeno.

¿Qué haces tú aquí en esta hora muerta? Las órdenes han sido claras desde un principio, traidor sin moral. ¿O acaso aún persistes en tus estúpidos propósitos? ¡Dinos qué pretendes!.

Bien debiesen ustedes saberlo. Pueden acoplarse a mí, lo mismo da. Mírenla en la gota que cae desde el suelo. Mírenla por favor. ¿Pueden ver lo mismo que yo? Por supuesto que no. Ustedes no ven, son ciegos por voluntad propia. Serviles escorias. Váyanse, antes que sea demasiado tarde para todo lo que aun está vivo en la faz de esta masa de gases y rocas. ¡Váyanse!

Ilustración: Carolina Oltra

Título: Dolmen

Desquimales (parte 02)

2006-11-06T15:54:00.000-05:00

Nada de limpieza, poco de orden. Los rastrojos desperdigados en el rincón, en la subida, en el salón hedían desde tiempos pretéritos. Desde la huida de Ugl (Armden), las faenas de transporte y re-erradicación estaban a la deriva. Pero ya era habitual, casi como esnifar.

Los rayos nublaban cualquier atisbo de certeza respecto al estado matinal. En ciernes el período de abnegación, era probable que transcurridos sólo unos instantes comenzaran a corroerse los soportes de titanio del búnker fangoso. Obviamente, nada impediría la concreción del cuadro planificado en su afiebrada mente. Al ser sorprendido contemplando atardeceres atrás del edificio del Gobierno Central en horas de trabajo y las múltiples caídas de los astros verduzcos, sólo bastaba repetir su rutina y romperle el pescuezo de sopetón. Pero lo habían elegigo. El resto, más de lo mismo.

Las imágenes caleidoscópicas seguían cambiando, igual que las características del vaivén, las nubes, los gritos, el sudor, la sed, el aire viciado y el gemido antes del colapso del cubil que por ultima vez fue mudo testigo de la repentina explosión del Kgärnem por el Kgärmen. Como otrora.

El otro día, escuchando a algunos insectoides megalómanos que discutían arduamente sobre el futuro del sistema y también acerca de los problemas concretos que se pueden encontrar en este momento no-histórico que fatalmente nos ha tocado vivir, me di cuenta que a pesar de no comprender del todo qué era lo que decían (ciertos términos aun me son esquivos debido a la dificultosa labor traqueal que requiere la pronunciación de ciertos metagramorfemas, y más aun cuando pensamos en las vibraciones incorpóreas propias de los actuales sistemas de comunicación) en esas cabecitas negras cafés violetas y grises; en esos miles de millones de ojos; en esas antenas delgadas y delicadas y en esas patas peludas y adherentes, residía una sabiduría densa e impenetrable a la cual de alguna extraña manera me sentía ligado.

Esto fue lo que le comuniqué a Armden cuando por última hablé con él. Su desaparición aun tiene a toda la comunidad en un evidente estado de exaltación y vigilia. Las circunstancias en que se perdió su rastro no dejan de ser confusas, y ni siquiera los peritos de los cuerpos de investigación del SGIDNP -quienes hasta el momento sólo han elaborado absurdas teorías- parecen ser capaces de dar con las correctas lecturas de los signos. Para quienes no están al tanto, su rastro se perdió en uno de los barrios rojos ubicado a las afueras de Marte; allí, un terrícola renegado dijo haber visto un batantiano borracho junto a tres venusinas de fogosos ojos en una cápsula de relatividad y que se dirigían a una velocidad dificil de explicar sin hacer uso de las ideas neuro-matemáticas publicadas en el último boletín intersistemático hacia el fin del universo.

Usualmente, no se dan altercados de este tipo. Si hay algo que caracteriza la vida en este sector, al menos en lo que puede uno detectar en las plataformas públicas o en cualquier parte que no sean los ratios cubimétricos designados por el gobierno para la vida familiar, es precisamente la tranquilidad alcanzada producto de extenuantes jornadas colectivas de reconfiguración neuronal y terapias metafísico-inversivas para los que quedaron con egofrenetismo crónico después de la GRAN ECLOSIÓN. Además, hacía poco tiempo que Armden me había confesado lo satisfecho que se sentía en esta nueva vida. La verdad, nunca supuse que los ojos que ese día me miraron indirectamente escondían el deseo de volver a lo escencialmente batantiano, a la decadencia propia de los distintos mecanismos de union sexual, de los alcoholes sintetizados, de las vaginas dentadas húmedas y todas aquellas cosas que con tanto esfuerzo habíamos logrado erradicar.

Ilustración: Patricio Sthandier
Título: Maldito corrupto

Desquimales (parte 01)

2006-11-01T17:37:00.000-05:00

Por más puto, platudo y extrañamente hermoso que le consideraran en la comunidad, el sucio e impertérrito desquimal sintió que el maloliente y vomitivo esperpento con quien pasó la noche en el iglú no le daba asco. Después de degustar focas, osos recién faenados o secados a la gracia de Eolo, servirse a un ejemplar no-inuit se suponía despertaría el odio de su entorno, el fin de las caricias de Eüknà y las profundas arcadas que su abuelo auguró cuatrocientos setenta y cinco atardeceres atrás. Nada de eso. Sin problemas cruzó la vereda, la tumbó y procedió a la faena.

Después que me desperté en un charco de ectocitoplasma me dije a mi mismo -con seriedad y miedo a la vez- que seguramente algo grave habría pasado, pero decidí no escucharme porque en realidad no vale la pena hacerlo cuando se está con resaca (sobre todo resaca de cadmio hidrometálico bien helado).

Los nueve días de esa semana de mierda habían sido extraños desde el principio; desde que puse el primer pie en ese restorán lleno de moscas batantianas; desde que robé las carteras de unas venusinas jubiladas que ayudé a cruzar el río congelado; desde que la miré a los 875 ojos y le dije que se fuera al último rincón del universo; desde que escribí los últimos versos del poema en el cual volcaba todos mis penosos esfuerzos. Pero uno no se da cuenta de eso hasta que alguien te lo enrostra directamente o te aforra un certero combo en el hocico: nunca vi que una cosa llevaba a la otra y a la otra y a la otra y a la otra.

Tenía unas ganas de miccionar horribles. Cuando aparecí en el baño exterior, vi y olí el desastre que había en el resto del compartimento. La basura, el excremento, la orina y otra serie de sustancias prohibidas a lo eterno de todo el Sistema estaban regadas incluso en los lugares menos probables según las teorías físicas y sus primas metafísicas. Evidentemente, durante aquel indeterminado periodo de tiempo había hecho nuestras necesidades fisiológicas en cualquier parte, por lo cual apetitosos cocteles de mierda ocupaban el espacio alguna vez destinado finos muebles; alfombras de piel de cocodáctilos recién nacidos, libros y discos de ciertos seres humanos escongidos con pinzas de entre los catálogos y vitrinas y canastos de los megamercados de cultura inagurados por el gobierno central hace un par de años.

El hecho de que ya no tuviera vello púbico me pareció irrelevante. Me entretuve más en descifrar qué carajo tenía escrito en el estómago, las piernas, los penes y los testículos. Evidentemente, esa no era mi letra, no eran mis palabras, no era yo. "%$%$/(!"&/(/%/() ?=($%·%"·$%%·$ Asdfas %"·%/&amp;amp;/(%&&$·"$DAFAASQ·%WTW$&9HFFD$W·&H&HF/J/J/I$%%GSDG·%"$//=UHRF&/t575746sGS%$Y/R&AER$Gxzete57rhths558S$&E%YDG%/" (Hoja bencina estrella camaleón te tú nosotros vosotros ellos sí no probablemente explicación no sentido esperanza borracho playa joyas ciegos do menor si sostenido si len cio: sólo patrañas). Algún hijodepluton me había jugado una broma de pésimo gusto.

Al mirarme al espejo comprobé con disgusto que el mundo el tiempo la vida se habían atrevido a seguir sin mí, sin nosotros: la barba me había crecido y lo mismo los ojos la nariz la boca las cejas y la frente. Sin embargo, consideré como válida la opción de que aquella nueva imagen podría potenciar en gran medida mi sex-apíl y hacerme irresistible para las mujeres de este u otro sistema, quienes parecían no fijarse mucho en alguien como yo, incluso al tenerlas agarradas de la cintura dándole al mete saca, todo sudado jadeante, diciendo y pensando ordinarieces...

gura pero no sería lo que no es sin Wu

Ilustración: Pablo Acuña - Título: Nacimiento de la Pureza

reflexiones piscinescas

2006-10-24T19:31:00.000-05:00

Vieja zorra -le dijo la G a la A-

a mi no me engañas

ni con tus uñas en perfecto estado

ni con tu pulcro y cuidado uniforme

ni con tu pelo que es largo pero corto

ni con tu casa de patio grande

ni con tu auto familiar.

YO puedo ver a través de tus ojos

--------------------------------------

La A le responde:

con un intenso apretón de manos

un halago

una sonrisa

nauseabunda

-------------------------------------

La G se rie con el páncreas

suda la gota gorda

piensa en el mundo

en el pan

en los remedios

y en la estupidez de algunos y de la vida

--------------------------------------

Mientras tanto

la A enloquece

porque la G y otras letras

le pasan por el lado

como piedras recogidas y lanzadas en protesta

como convertibles en una autopista

sonando sus bocinas

rajados

sin siquiera mirarle la patente

Ilustración: Gabriel Del Favero

Título: ¿QUIÉN ERES DENTRO DE TI?

estado del POETA que trabaja mucho más de lo necesario

2006-10-02T21:04:00.000-06:00

tengo poco tiempo
me duelen los pies
soy un flojo de caja
en constante juerga de hambre

De: Enrique Flores - Título: Robot marginal

bosquejo

2006-09-21T15:13:00.000-06:00

Decidnos en qué consiste
si queréis no volver a morir
¡oh viejo mal parido!
el secreto que por siglos
se ha intentado develar a ciegas

como quien penetra en habitación inmensa
sin más luz que la necesaria
para alumbrar los cuerpos afilados

de aquellas hembras metálicas
que agitan espeluznantes vientres, senos y caderas

al compás de inaudible música

porque todo parece indicar que los insectos
dominan ya las artes del fuego
del concreto, de luz y de sombra

mientras que nosotros

-subiendo y bajando de los árboles-
aun tanteamos imbécilmente
el terreno entre lo incierto y lo absurdo.

2006-09-15T10:05:00.000-06:00

me voy de pasadita a ver como el sol sale por el mar sin siquiera dar la mitad de la vuelta al mundo

nos vemos!

XV

2006-08-30T13:05:00.000-06:00

Recuerdo cuando brillabas
como la estrella negra
en la suela
de mis zapatillas deportivas

Y recuerdo también cuando las musas
me tiraban fuertemente el pellejo
como si quisieran arrancármelo

por

com
----------------------------pleto

good morning sunshine

2006-08-22T10:09:00.000-06:00

Me levanté hoy en la mañana con el deseo ardiente de adivinar en qué tópicos del saber humano en general agotaría las pocas neuronas que me quedaban disponibles después de anoche. Los demás personajes seguían aun dormidos en el suelo y me di cuenta que andaba medio tiritón. Los miré un rato, tomé la desición más sabia del último tiempo. Salí a caminar a pata pelá chubai chubai por la playa. Aunque hacía más frío que la mierda el paseo me sentó muy bien. Medité durante la relevancia que tiene evitar que el color rosado se propague en los imaginarios colectivos y en las paletas cromáticas de los catálogos de ferreterías y locales de útiles escolares como Láliz Polez y también sobre por qué los cogollos buenos tienen olor a pollo asado y por qué comer pollo asado no es un acto psicotrópico en sí mismo y pensé en la gente de Perú que es buena para comer pollo y por qué no había fumado pitos en Perú pero si comido pollo. Recuerdo que me dio por decir bien seguido hasta que perdiera el sentido la frase"¡que linda es la poesía!" y que después me devolví a casa para buscar unas peliculas cochinas que me habían prestado hace ratito y que debía devolver, porque, de lo contrario, mi honra se hubiera visto mancillada en lo más hondo y a estas bajas alturas no me queda mucho más que eso.

No te dejes desanimar

2006-08-18T10:59:00.000-06:00

Y pégate la cachá machucao

De vuelta

2006-08-17T07:44:00.000-06:00

de vuelta de otro lado en el cual ya no estoy más, desde otro lado en el que tampoco estoy, pero sí, les saludo cordialmente, a todos ustedes seres humanos más hermosos que el sol quienes en algun momento dejaron de ver el mundo que los rodea y dedicaron un par de minutos para leer los intentos desesperados de un pobre diablo buscando un poco de aire.

visite bandada, coma caca y una sonrisa.

XIV

2006-05-28T17:36:00.000-06:00

Al igual que la Baralgina

[que en realidad no es más que metamizol sódico

y que

por lo tanto

no es más que una simple dipirona]

tu vida de hombre posmoderno

[que en realidad no es más que un in(t)vento crónico

y que

por lo tanto

no es más que una compleja mentirona]

es tan sólo un frasquito de lágrimas

con fecha de vencimiento

que dura y sirve de poco

pero por el cual se debe

pagar un precio

tal vez

demasiado

ALTO!

XIII

2006-05-17T22:36:00.000-06:00

A v es pi so qu se ía me r q e pa a com niar mos s lo t vi ram s q e m rarn s a lo oj s

XII

2006-05-12T10:38:00.000-06:00

Mientras siento que me hundo en este cómodo asiento de consulta o laboratorio dental me pregunto: ¿quién es el culpable de este corazón ennegrecido enrarecido entumecido: quién es el responsable de la erosión que destruye lo más profundo de mi abdomen; de este hondo y oxidado vacío que siento en mi metálico interior?
porque

lo cierto es que siento

que no entiendo

la razón de los tormentos

que me llevan a mutar

en una especie de esperpento

sí-

ento

que miento:

riendo

subiendo viviendo

bajando muriendo

llorando

diciendo

siempre

diciendo

que nunca he tenido

mucho entendimiento que digamos

XI

2006-05-07T20:59:00.000-06:00

Todo mi ser es musical:
Mi guata eleva un canto fermoso para la dama altísima. Del cielo. Azul.
Mentira. Afuera está nublado y al calor lo metieron en su ataúd hace rato.
Lo cierto es que la guata sólo me duele. No canta
Tengo colon irritable. Pero no tengo:
t
a
l
e
n
t
o

X

2006-05-02T13:02:00.000-06:00

escribir por escribir
bah!

IX

2006-04-20T01:14:00.000-06:00

Soy un mosaico gris, negro y blanco. Un grabado compuesto de gruesos y profundos surcos. Repugnante. Una trágica noche vi una espesa nube blanca salir de su cuerpo. Me sentí contento. Me acerqué a ella y acaricié su rostro. La quería mucho. Estaba convertida en una vizcosa masa, mezcla de hematomas, lágrimas y sangre. Lloré. La vida me desgarró, me puso bombas por dentro y las hizo explotar lentamente. Pensé que estaba muerta, sin embargo abrió los ojos. Quise (verla) morir. Violentos-voraces gritos; estrepitosos-estridentes latigazos y helados-eternos silencios dejaron cicatrices en su alma y en la mía. Pero a ella no sólo la golpearon, a ella la vapulearon: toda su vida fue prisionera de un manto púrpura del que no pudo salir ni siquiera cuando murió sola, vieja y loca, una noche que nadie recuerda. Entonces nos damos cuenta que vivimos de la destrucción; nos percatamos de que los artistas seriaron la producción de mosaicos sin color; de que la infernal matriz no graba nada más que garabatos, y aun así, seguimos sin tener la más mínima de lo terrible que es nuestro destino.

VIII

2006-04-17T01:19:00.000-06:00

"...Nos vemos enfrentados entonces a que en la praxis, la imposición de verdades científicas resulta, en pocas palabras, contraproducente al fin mismo de la ciencia (o conocimiento ulterior de la naturaleza de las cosas), de partida porque si bien el método puede ser riguroso, las circunstancias del devenir histórico que eterna e inexorablemente nos determinan no tendrán ninguna compasión, transmutando las realidades una vez tras otra, ante lo cual, ni siquiera el Aleph de Borges podría servirnos de guía efectiva a la hora de dilucidar verdad de ilusión, espacio público de espacio privado, etc.".

VII

2006-04-05T09:45:00.000-06:00

Es como ir en micro
medio volado, medio borracho
Es como ir en micro
medio volado, medio borracho
con lápiz y papel

Es como observarla sin poder dejar de hacerlo
(y escribir)
Es como observarla sin poder dejar de hacerlo

y escribir las primeras letras
y escribir las primeras sílabas
y escribir las primeras palabras
y escribir el primer verso

Es como llegar a casa
y chocar de frente con el ruido
Es como llegar a casa
y chocar de frente con el ruido
y recordarla a ella.
Es como llegar a casa
(Silencio)
y recordarla a ella
y leer. Y romper. Las hojas. En silencio

VI

2006-03-28T09:32:00.000-06:00

Con poco tiempo por delante se sentó a contemplar la ciudad desde las alturas. La niebla le robaba a sus habitantes el hermoso cielo azul de la mañana, mas el podía verlo con claridad. Luego miró hacia al mar, hacia el horizonte. Se sintió angustiado. Der no haber sido por los suaves y delicados brazos que lo abrazaron por la espalda, se hubiera lanzado sin pensarlo al vacío. A la nada. Sería miserable sin ella. ¿Y los que no la tienen a ella?, ¿y los que no tienen a nadie? ¿y los que ni siquiera tienen el cielo azul que desde las alturas él puede ver?

Después de unos pocos segundos cerró los ojos y respiró profundo. Tenía que bajar.

V

2006-03-23T11:31:00.000-06:00

Se que es poco. Además anoche soñé con versos que no recuerdo. No se si fue mi culpa o de ella, estaba borracho y no recuerdo. Hay que dejar al lenguaje seguir su propio camino (dicen). No me gusta toser, no me gusta pensar en las cosas que no me gustan. Tengo amigos que sufren de males incorpóreos y yo ando haciendome el huevón por la vida. Siento que me pasa por el lado y me saca pica. Tal vez sólo hace falta un remezón. Como en general, no hay mucho sentido en esto que escribo ahora. De fondo suenan las cuerdas de tipos con suerte, quizás para ellos todo es más fácil. Antes (de qué) tuve unos grupos en los que tocabamos heavy metal. Hoy no tocaría esa música. Al menos no exclusivamente.

IV

2006-03-21T10:55:00.000-06:00

El humo espeso negro
(no respirar)
el calor y el aire seco
(sudar sin desear)
el cutá-cutá de los bailes de moda
(dolor de cabeza)
los pitos y la cerveza helada
(garganta ardiente nariz con moco)
el chillido de la flaca vuelta loca
(nosotros borrachos)
el cielo gris alejado
(árbol olvidado)
miradas y abrazos falsos
( náusea)
la poesía guardada y olvidada
(nosotros borrados)
los vasos rotos vacíos
(de fondo otra vez el cutá-cutá del baile de moda)

III

2006-03-13T09:35:00.000-06:00

El viento de la alta montaña y la luz del mediodía. Las piedras que antes llenaban el árido suelo se han ido a otro lugar. Desde el fondo, desde el lejano horizonte, rayos abrasadores apuntan direcamente hacia aquél punto.Sólo él sabe. Los ojos y la garganta ya se le han secado. No hay esperanza, es definitivo, no habrá nada más. Su corazón late desbocado. Las manos le tiemblan. La imágen de un viejo león le viene a la mente. Recuerda aquél mediodía anterior; tan similar, tan distinto. El tiempo definitivamente pasa, como las prostituas en algún puerto.

II

2005-12-04T20:29:00.000-05:00

En fila van caminando entre colinas de carbon y piedras negras. No hay cielo. En sus costados, las colinas son atravesadas por ramas de árboles de acero o algún material que ninguno puede identificar. Le temen a la muerte. Siendo niños, de noche solían imaginar como sería morir, entregándose a la oscuridad cerrando los ojos con todas sus fuerzas. Resignados, frustrados, borrachos, drogados. Da lo mismo, pagan el precio de la honestidad.

El horizonte avanza con ellos. La tonalidad y la linealidad han desaparecido. Sólo marchan, con ropas desgarradas. Descalzos, con heridas infectadas. Llenos de sangre. Nadie camina con ellos. Nadie los golpea. Sus pupilas casi ocupan la totalidad de sus ojos. No hay colores. Hasta la sangre es negra. Todo es negro, gris. Aparte de las colinas que los rodean, todo es plano. Eternamente plano. En ellos la eternidad descansa el peso de ser la esperanza de millones de ilusos. El humo que botan por sus bocas les da un aspecto horrendo. Son una pesadilla. La peor de todas. De a poco se transforman en sombras. Incorpóreas.

I

2005-11-29T02:07:00.000-05:00

De pronto, un murmullo comienza en la nuca, en la parte donde las orejas se unen al cráneo. Desde allí toma posesión de la cabeza entera (con el mismo mecanismo de una camisa de fuerza, pero con ataduras más duras y abundantes). Luego todo comienza a palpitar. La sangre del cuerpo se concentra en un solo lugar. La frente y los ojos no tardan en sucumbir. Es como estar colgado de los pies durante horas. El murmullo se transforma en un dolor desgarradoramente imperceptible, que va y viene, que golpea como un látigo lleno de clavos. La cabeza parece estar atrapada en una caja que se achica más y más a medida que los segundos y las palabras pasan. Apretar los dedos contra el cráneo funciona, pero sólo por un par de segundos. Luego todo sigue igual. La página sigue en blanco.